Bonecos de Luz

The Rubettes - Sugar Baby Love

2011-11-25T20:02:00.000Z

Esboço de Sorriso

2011-06-24T18:48:00.003+01:00

Não sei onde perdeste o sorriso.

Se o deste...
Ou se o trocaste por um olhar demorado.

Mas sei que o tinhas.

Que o usavas como luar em maré de ébano.

Eu ofereço-te outro.

Rasgado e suave como o voo da gaivota.

E será só teu.

Mas parece que o teu sorriso voltou...

Já o vejo a brincar na tua boca.

E agora temos dois.

O meu e o teu.

Papel

2010-10-25T23:10:00.005+01:00

Dou-te a minha mão e tu sorris como se eu te oferecesse o mundo. Dizes-me que todos os problemas são feitos de papel quando os nossos dedos se entrelaçam. Rasgam-se as mágoas e desfazem-se as tristezas com a tesoura mágica que juntos temos. Eu e Tu. Trouxeste os lápis de cor?

Somos Vento

2010-10-25T16:28:00.005+01:00

Hoje quero dizer que te amo.
Que és tudo e nada para mim.
Importante na matéria e indispensável na inexistência.
Somos como o vento que sopra.
Ontem fomos um sopro,
hoje somos uma brisa,
e seremos ventania, amanhã.

Rapunzel

2010-10-25T16:25:00.000+01:00

Regresso

2010-08-19T21:00:00.003+01:00

Estas férias serviram para concretizar um sonho de infância. De mochila às costas e muita expectativa na bagagem, fui até à Disneyland em Paris. É incrível como podemos voltar a ser crianças, mesmo que já tenhamos 35 anos.

A Preguiça

2010-06-12T15:18:00.000+01:00

A árvore e o gato

2010-06-05T19:05:00.000+01:00

2010-05-24T18:16:00.002+01:00

Hoje o dia chegou e eu quase nem dei por ele. Ou passou por mim e eu não o cumprimentei.

Durante o dia, limitei-me a levitar e nem sequer usei os pés. Fiz tudo, exactamente, como faço todos os dias mas não senti nada. Anestesiado e sem ondas. Há dias assim?

Pensamentos

2010-03-18T20:05:00.002Z

A noite escreve com estrelas no quadro negro do céu.

Uma Mala feita de Esperança

2010-02-18T19:14:00.003Z

Foi num dia luminoso de Outubro de 1944 que Hana Brady, de 13 anos, desceu da tarimba na caserna Kinderheim, em Theresienstadt, o campo de concentração nazi na Checoslováquia onde vivia há mais de dois anos. Havia rumores de que os nazis estavam a acelerar a deportação de crianças deste campo. Por essa razão, todas as manhãs ela percorria o átrio a correr para verificar nas listas quais aqueles que recebiam ordens para partir no próximo comboio para leste. Com o coração aos pulos, percorreu com o dedo todos os nomes das colunas. De repente, descobriu o dela.

Ninguém lhe dizia para onde é que os comboios iam, mas como a sua cabeça era uma grande confusão, só um pensamento a confortava: podia ser que encontrasse George, o seu querido irmão de 16 anos, que tinha partido naquele mesmo comboio quatro semanas antes.

Nessa noite, abriu a mala castanha de pele e nela arrumou as roupas e alguns dos seus desenhos favoritos. Lavou a cara e o cabelo e fez um rabo-de-cavalo. Na manhã seguinte, foi levada juntamente com um grupo de outras meninas judias para dentro de um vagão de mercadorias. Durante um dia e quase uma noite, o comboio deslizou vagarosamente na direcção de leste, atravessando uma região rural árida. Não havia comida, nem água, nem casa de banho dentro do vagão. A meio da noite de 23 de Outubro de 1944, e depois de ter atravessado a fronteira com a Polónia, o comboio parou bruscamente com grande barulho.

As portas abriram-se e um guarda levou as raparigas do vagão para a escuridão. Hana acabara de chegar a Auschwitz, o mais famoso dos campos de concentração nazis.

APENAS 13 ANOS ANTES, a 16 de Maio de 1931, Hana nascera na aldeia checa de Nove Mesto. Ela e George tinham sido criados no seio de uma família calorosa e dedicada chefiada pelo pai, Karel, proprietário da loja principal da aldeia, e a mãe, Marketa, que ajudava a atender os clientes. Hana levava uma vida feliz a brincar com o irmão, os dois gatos e a muito querida cadela Sylva, da raça pastor alemão. Os verões eram preenchidos com piqueniques no campo, e os invernos, com passeios de trenó e a esquiar pela região das montanhas vizinhas.

Havia, no entanto, uma coisa que punha a família Brady à parte: eram judeus. Uma de apenas três famílias judias na aldeia. Mas, com excepção de George, que tinha tido umas breves aulas semanais acerca da sua religião, as crianças Brady não se sentiam diferentes dos seus amigos, e também ninguém parecia tratá-las de maneira diferente.

A 15 de Março de 1939, a sua existência idílica foi abalada As tropas de Hitler entraram na Checoslováquia e estabeleceram regras estritas para os Judeus. Só podiam sair de casa a determinadas horas e fazer as compras apenas a horas específicas. Tinham de usar uma estrela de tecido amarelo cosida aos casacos onde estava escrita a palavra Jude (judeu). O rádio dos Brady – o único elo de ligação ao que se passava no Mundo – foi confiscado.

Hana e George, na altura com 8 e 11 anos, não podiam brincar na rua, ir ao cinema ou a qualquer acontecimento desportivo. Também foram proibidos de ir à escola, por isso a mãe contratou professores particulares para os ensinar em casa. Face a tal hostilização, os dois irmãos desenvolveram uma ligação especial. Mas o pior ainda estava para vir.

Em Março de 1941, a Gestapo prendeu a mãe. A família soube que fora enviada para Ravensbruck, um campo de concentração para mulheres na Alemanha. Pouco depois, prenderam o pai Um conhecido dele, judeu, teve a ousadia de desafiar as restrições. Recusou-se a recortar a estrela e, em vez disso, usava o tecido todo cosido ao casaco. Este acto isolado levou a que o oficial nazi prendesse todos os homens judeus da aldeia. Karel Brady abraçou os filhos, despedindo-se deles, disse-lhes para serem corajosos e desapareceu.

Devastados, Rana e George foram viver com o tio Ludwig, um cristão que tinha casado com a irmã do pai. Cada um levou uma mala com roupa. Rana escolheu a sua favorita – uma mala grande e castanha com um forro às pintinhas. Antes de os nazis confiscarem o apartamento dos pais, George retirou todas as fotografias da família e escondeu-as em casa do tio.

A campanha de terror nazi continuou. A 14 de Maio de 1942, a Gestapo ordenou que Rana e George fossem para um centro de deportação a 50 km de distância. Ali embarcaram num comboio para Theresienstadt, um antigo quartel militar com grandes muros de tijolo vermelho. No princípio da guerra, foi transformado pelos nazis num campo de passagem para 50 000 prisioneiros, muitos deles crianças, cujo destino final seria Auschwitz.

George foi enviado para a caserna dos rapazes e trabalhou com um canalizador que lhe ensinou o ofício. Rana foi para outro edifício, chamado Kinderheirn L410, a 0,5 km de distância. A comida era escassa e dormiam em tarimbas divididas em três camadas numa caserna gelada cheia de insectos e ratazanas. Rana ansiava por ver o irmão, mas só ao fim de várias semanas lhe foi permitido vê-lo … duas preciosas horas por semana. Levava sempre consigo parte da sua ração de comida para partilhar com George, porque ela achava que ele precisava de mais.

À medida que os meses passavam, havia cada vez mais judeus no campo. As rações de comida iam diminuindo. As doenças alastravam. Em Setembro de 1944, os nazis viram que estavam a perder a guerra e, por essa razão, aceleraram as deportações em vagões de mercadorias para Auschwitz.

Um dia, Rana recebeu a notícia que mais receava: o nome de George apareceu na lista de deportações. Antes de partir, tentou consolá-la. Disse-lhe que tinha prometido a si próprio que a levaria de novo para casa sã e salva.

«Não vou faltar a essa promessa», garantiu-lhe.

GEORGE BRAOY PASSOU cinco meses de pesadelo em Auschwitz, suportando longas horas de trabalho extenuante, passando fome e regressando todos os dias para ver pessoas serem levadas para as câmaras de gás. Milagrosamente, sobreviveu.

Quando Auschwitz foi libertado em Janeiro de 1945 e ele saiu em liberdade, era um jovem de 17 anos escanzelado e sem forças.

Após a sua libertação, George viajou a pé e de comboio, chegando finalmente a casa em Maio de 1945. Ali encontrou a família do tio Ludwig. Através deles, soube a verdade lancinante: o pai e a mãe tinham morrido em Auschwitz em1942.

De Hana não havia notícias.

Durante meses, George procurou a irmã. Fez investigações em Praga, mas ninguém o pôde ajudar. Perguntou a todos os sobreviventes de Auschwitz que encontrou se a tinham visto. Sabia que ela tinha ido para Auschwitz e, lá no fundo, suspeitava que não tinha sobrevivido.

Mas não perdeu a esperança.

Um dia, enquanto percorria uma rua de Praga, uma adolescente abordou-o. Tinha sido amiga de Hana em Theresienstadt e reconheceu George. Foi ela que lhe deu a terrível notícia: Hana fora morta nas câmaras de gás em Auschwitz no dia a seguir a ter chegado …

Em 1951, George emigrou para Toronto à procura de uma nova vida. Um ano mais tarde, juntou-se a um outro sobrevivente do Holocausto e montaram um bem-sucedido negócio de canalizadores.

Casou e foi pai de três rapazes e uma rapariga, mas nunca esqueceu a irmã. Tinha pesadelos recorrentes com ela e viveu sempre atormentado pelo facto de não ter sido capaz de manter a promessa que lhe fez.

Cinquenta anos depois, em Agosto de 2000, George Brady, agora com 72 anos, foi buscar o correio matinal à porta da sua casa, no Norte de Toronto. Escondido no meio de uma série de contas para pagar, estava um grande envelope castanho coberto com selos japoneses.

«Não conheço ninguém no Japão», pensou enquanto rasgava o envelope. Lá dentro, encontrou uma longa carta de uma jovem japonesa, Fumiko Ishioka. Preocupada com a escalada de medo e violência entre as crianças nas escolas japonesas, ela e um grupo de amigos decidiram que as crianças podiam tirar uma lição valiosa do Holocausto, «pensar no valor da vida, de outras religiões e culturas e gostar das diferenças nas pessoas».

Fumiko sabia muito pouco do Holocausto antes de aprofundar este projecto. Tendo crescido no Japão, nunca conhecera nenhum judeu, e os pais nunca falavam da guerra. O seu livro de história da escola secundária dedicava três linhas ao assunto. «Até há pouco tempo, as pessoas no Japão nem sequer conheciam a palavra “Holocausto”», dizia ela. «Lemos o Diário de Anne Frank na escola, mas não pensávamos na razão pela qual ela foi morta.»

Foi uma visita que fez ao Museu em Memória do Holocausto, em Washington DC, e o seu primeiro contacto com os sobreviventes do Holocausto que a chocaram profundamente.

Fumiko e os amigos alugaram um quarto na Baixa de Tóquio, recolheram fotografias e cartazes e, em Outubro de 1998, abriram o Centro de Recursos para o Ensino do Holocausto das Crianças.

Mas Fumiko não estava satisfeita com as exposições sem vida. Ela queria trazer o Holocausto ao vivo, com artefactos reais relacionados com o seu horror. Depois de uma viagem a Israel, a trabalhar como intérprete numa conferência, Fumiko decidiu regressar a casa através da Europa e visitar o Museu do Holocausto, em Auschwitz. «Pedi ao conservador do museu um sapato e uma mala que tivessem pertencido a uma criança morta na câmara de gás. Pensei que tais pertences haveriam de mostrar como era permitido a estas crianças judias levarem apenas uma mala quando eram deportadas. Estaríamos assim a ajudar os nossos filhos a perceberem algo sobre o sofrimento das vidas daquelas crianças.»

Algumas semanas mais tarde, chegou uma grande caixa ao centro. No seu interior, Fumiko encontrou uma meia, um sapato e uma camisola de criança, uma lata de gás venenoso Zyklon B e uma mala velha castanha forrada com um tecido às pintinhas. «Quando a abri, tinha o cheiro próprio do couro velho. Na parte de cima, escrito a tinta branca, estava o nome “Hana Brady”; por baixo, a data de nascimento, 16 de Maio de 1931, e a palavra Waisenkind (órfã em alemão).

As crianças ficaram muito entusiasmadas com a mala. Pintaram quadros e escreveram poemas e histórias acerca dela. Foi colocada numa vitrina para os visitantes a verem. Mas estavam sempre a perguntar a Fumiko: «Quem foi Hana Brady?» «Como é que ela era?» «Como é que tinha sido a sua vida?» «Também eu tinha muita curiosidade acerca desta menina», diz Fumiko.

«Tinha de encontrar as respostas.»

Voltou a escrever para Auschwitz e, ao fim de muito tempo, disseram-lhe que tinham encontrado uma lista que indicava que Hana havia sido transportada de Theresienstadt para Auschwitz. «Eu sabia que as meninas de Theresienstadt tinham feito muitos desenhos», comentou Fumiko. «Por isso, pensei que a Hana, que na altura teria 11 ou 12 anos, pudesse ser uma delas.»

A seguir, contactou o Museu do Gueto Terezin, na República Checa, para ver se tinham alguns dos trabalhos de Hana. «Disseram que sim. Fiquei muito entusiasmada quando recebi cópias de quatro dos seus bonitos desenhos, cada um deles assinado por ela no canto superior.»

No seguimento de outro trabalho de tradução, desta vez na Europa, Fumiko foi visitar pessoalmente o Museu Therezin. Chegou a Praga, onde fez uma paragem de um dia, e foi de autocarro para Therezin. Por sorte, quando lá chegou encontrou Ludmila Chladkova, a directora do Departamento de Educação do museu.

Com a ajuda de Ludmila, Fumiko passou a pente fino as longas listas de «registos de transporte», papéis amarelados e a desfazerem-se que mostravam pormenores de mais de 90 000 prisioneiros enviados para Auschwitz e outros sítios.

«De repente, lá estava o nome dela: Hana Brady», disse Fumiko, sorrindo com a recordação. «Um pequeno visto de verificação ao lado do nome dela mostrava que tinha morrido.

Mas ao lado reparei noutro Brady, um tal George Brady que era três anos mais velho …. e que não tinha um visto no nome!»

Ludmila fez uma pausa para pensar.

«Podiam ser irmãos. Brady não é um nome muito vulgar. Tinham idades próximas e vieram da mesma localidade», disse.

Será que ela sabia onde é que George morava?

Ludmila examinou outras listas e, de repente, viu o nome de Kurt Kotouc, um homem que ela achava que tinha partilhado uma tarimba com ele.

Apenas com algumas horas disponíveis antes do voo, Fumiko saltou para o autocarro de volta a Praga e foi a correr ao Museu Judeu daquela cidade. Ali, o conservador do museu fez alguns telefonemas. Sim, Kotouc estava vivo e morava em Praga. O conservador conseguiu finalmente falar com ele, que concordou em encontrar-se com Fumiko. «Ele disse-me que, efectivamente, conhecia George. Estava vivo e a morar em Toronto. Deu-me a morada dele e saiu.»

FUMIKO REGRESSOU ao Japão e escreveu imediatamente a George, pedindo informações sobre Hana. «Eu estava receosa de lhe escrever. Ele podia ficar aborrecido por o lembrar da irmã.»

Mas não precisava de preocupar-se. George Brady ficou tão emocionado com a carta que não só lhe enviou pormenores da irmã e da vida idílica que levaram em Nove Mesto, mas também fotografias da sua bonita mana loura retiradas da caixa que salvara.

Fumiko ficou louca de alegria quando recebeu aquela carta. «As minhas mãos tremiam à medida que lia coisas sobre Hana e a família. Finalmente, sabia que tipo de rapariga é que tinha sido nos seus dias felizes.»

Num trabalho que lhe levou várias horas a fazer, fez uma montagem de fotografias e desenhos e compilou todas as histórias sobre Hana num pequeno opúsculo que as crianças ilustraram. Também construíram um pavilhão para expor o seu mais importante objecto: a mala de Hana. Após várias semanas de preparação, a exposição abriu: «A Mala de Hana».

EM FEVEREIRO DE 2001, George Brady, então com 74 anos, juntamente com a sua filha de 17, Lara Hana, aceitaram o convite para visitar Fumiko no Japão. Quando chegaram ao museu, as crianças correram a recebê-los com um banho de flores de papel e um milhar de grous, também eles feitos de papel, que são um símbolo de paz no Japão. Depois, Fumiko pegou no braço de George e levou-o até à exposição. Ali, e pela primeira vez em mais de 50 anos, viu a mala da irmã com o seu nome, Hana Brady, escrito na parte de cima em grossas letras brancas. Emocionou-se até às lágrimas.

Antes de partir, George disse às crianças que a sua irmã sempre quisera ser professora. «E agora, graças a Fumiko e a vocês … a Hana está a viver o seu sonho.»

Este episódio inspirou um livro para crianças com o título Hana’s Suitcase, da autoria da escritora canadiana Karen Levine, publicado em Maio de 2002 e desde então traduzido em15 línguas, entre elas português. A tradução japonesa é de Fumiko Ishioka.

Dados da edição portuguesa:

Karen Levine
A mala de Hana – uma história verdadeira
Lisboa, Terramar, 2005

Cinema Paraíso

2010-02-13T18:08:00.001Z

Olhos de Anjo

2009-12-01T17:13:00.001Z

Só um

2009-11-29T18:31:00.001Z

Porque na unidade reside a maior compensação da vida.

(não) Ter

2009-11-21T15:20:00.000Z

Porque corres tão depressa nessa noite de lua inexistente?
Porque sonhas caminhos feitos de céu?
quando nos teus olhos eu vejo o brilho de todas as estrelas...

Ana Zanatti no mundo da Maluda

2009-11-21T12:59:00.001Z

Um retrato de Ana Zanatti pintado por Maluda em 1974. Neste vídeo, pode ver-se um separador realizado pela RTP2 em homenagem à pintora.

O teu Porquê

2009-11-03T15:06:00.005Z

Porque o mundo não sabe voar e tu sim

Porque todos cedem a pressões

Para ter uma existência assim-assim.

Porque o mundo não é corajoso e tu sim.

Porque os outros são céus caídos

E tu és estrela num negro feito de cetim.

Porque os outros não têm coração grande e tu sim.

Porque os outros dançam conforme a polka

E os seus passos soam sempre a bailes tristes

Porque os outros não são inocentes e tu sim.

Porque os outros sorriem para receber

E o teu maior sorriso é quando tens algo para oferecer

Porque os outros não conhecem a pureza e tu sim.

Led Zepelin - Stairway to Heaven

2009-10-15T14:36:00.001+01:00

Stairway to heaven

Robotica

2009-10-09T14:39:00.001+01:00

All is full of love - Bjork

O teu perfume

2009-10-05T19:41:00.008+01:00

No teu perfume , eu encontro motivos para te fazer viver para sempre. Na minha memória, bem entendido. O teu cheiro quando vinhas para casa, molhada da chuva, com o cesto de vime cheio de legumes a emoldurar o peixe que tu escolhias sempre fresco. Ou o aroma dos teus beijos na minha face, quando me convencias a ir para a escola, quanto tudo aquilo que eu queria era continuar a estar contigo. Sem desenhos parvos e colagens absurdas que eu fazia com os outros miúdos na sala de aulas. Contigo, as horas eram festas e as tardes eram carnavais de histórias que tu me contavas, para me convencer a dar mais uma garfada. Não eras a minha mãe mas talvez fosses personagem de um patamar superior. De um livro de contos. Ou faixa de um disco , já muito riscado, que eu ouvia vezes e vezes sem conta contigo ao pé de mim.

Tudo o que tenho de ti, agora, são fotografias com sorrisos teus e o teu perfume, que por vezes muda consoante a memória que me deixaste. Como podes tu já não existir, se eu ainda te tenho guardada em aromas e movimentos teus, quando eu fecho os olhos? É o meu grande paradoxo.Uma certeza absoluta que eu tenho, mas que não poderia mostrar aos outros se assim quisesse.

Sabes que às vezes penso que posso falar contigo nos meus sonhos? Deito-me a pensar que vou poder controlar um sonho, que ainda vou ter, e aí vou conseguir agarrar-te para guardar novas palavras tuas, diferentes das que já tenho e sei de cor, e talvez até ter o poder de trazer-te comigo para o dia de amanhã. Isso nunca acontece. E talvez nem tu quisesses caminhar aqui outra vez, se pudesses escolher, porque isso já não te faz sentido. Resta-me o teu perfume.... um cheiro suave a flores no escuro do cinema, que alguma senhora teve a ideia de usar durante o filme; ou um aroma a caramelo derretido numa pastelaria qualquer que eu entre, e que me vai fazer lembrar os bolos que tu fazias a meu pedido. Não há dia de chuva, birra de criança que não quer ir à escola, bolos quentes ainda a cheirar, perfume de rosas a dançar no escuro ou uma avó que lê uma história aos netos no jardim que não me faça sorrir sempre com a tua imagem guardada, que eu torno a ir buscar. Sempre.

Barco Negro

2009-10-05T00:14:00.001+01:00

Amália participou neste filme francês em 1955: Les Amants du Tage

Cyndi Lauper - Sally's Pigeons (hat full of stars)

2009-10-03T23:15:00.001+01:00

Voz

2009-10-03T01:35:00.001+01:00

Harry's Game por Órla Fallon

Não sei

2009-10-03T01:06:00.004+01:00

Não sei se tudo aquilo que sei, me fará saber-te melhor amanhã. Não sei se tenho aquilo que preciso ter para conseguir reter-te aqui, assim como estás agora. Talvez só consiga parar essa imagem tua, na retina do meu olho. Como se fosse espelho, não de alma mas, de vida feita de momentos que troquei, ou trocámos, por sorrisos que se rasgaram das (in)existências tristes.

Não pensei que tivéssemos tantas nuvens para trocar por céus mais claros, ou calendários de noites com ares parados que leiloámos, tu e eu, à primeira licitação de beijos feitos de sol.

Quem sabe que nada sabe é porque não tem nada a temer. Talvez, apenas deixar de poder entender como se fazem, e remendam, os retalhos de uma vida.

Lava

2009-09-14T21:03:00.006+01:00

em lava de gelo, renasci para o teu olhar
um mar de fogo sem ondas, cinza ou pedra
só lavaredas que arrepiam e fazem tornar vento

sou estátua feita de ar
que não existe mas quer ser
sem chão mas com certeza de ter tecto

já era assim antes de ser
ter cor de chuva num dia de estio
mas poder conter uma noite de estrelas no canto do sorriso

lava de gelo que me arde naquilo que fui e já não sou
porque já não sei ser.

Entre dois Mundos

2009-08-24T14:59:00.006+01:00

Há dois mundos no meu Mundo
Há duas águas
E uma lua com duas fases

Há uma luz bem lá no fundo

por onde escoam todas as mágoas

e onde todos os fracos descobrem que afinal são capazes

Há dois mundos no meu Mundo

onde o absurdo é o certo

e o errado passa a ser o correcto

Há dois mundos no meu Mundo

Há uma emoção que estando longe, mora bem perto

E que é capaz de Ser sem Ter

num momento perdido em horizonte deserto

Há um Mundo entre dois mundos

O que sou, o que fui e o que ainda vou ser

Há um Mundo entre dois mundos

Uma vontade feita flor

que apenas ontem, aprendeu a florescer

sem ter

2009-06-17T16:23:00.003+01:00

Alma de sopro suspirado

por lábio que escorre sem leito

Saudade feita de penas de pássaro livre

galáxia de dor que expurgo na ausência

que existe à margem do meu peito

Indiana Jones e eu

2009-06-11T18:35:00.004+01:00

Hoje fui ao meu baú de boas recordações. Encontrei misturado entre centenas de outros momentos deliciosos, aquele dia de Outubro de 1984 no qual o meu pai me levou ao cinema à estreia do filme Indiana Jones e o Templo Perdido.

Nesse ano eu estava na 4ª classe, tinha 9 anos e alimentava uma curiosidade do tamanho do mundo. Apesar dos alertas que recebi para não ver o filme por ser violento de mais para um menino da minha idade, insisti ad nausium para que me deixassem ver o filme, que afinal tinha como protagonistas um herói arqueólogo, uma cantora relutante e um menino chinês da minha idade. Se não era suposto as crianças verem este novo capítulo do Indiana Jones, por que carga de água deixariam um miúdo de nove anos viver esta aventura cheia de emoções e perigos?

O meu pai sorriu com os meus argumentos. 'Queres ver o Indiana Jones, então eu levo-te a vê-lo e não te queixes depois!'. Fiquei satisfeito. O meu pai confiava em mim e pela primeira vez aceitou os meus argumentos desesperados para o convencer. Lembro-me que a sala de cinema da Academia Almadense estava cheia, e que eu não era a única criança com ordem de soltura naquela noite mágica.

O filme começou como um musical extravagante, daqueles que o meu avô tanto gostava de ver e me mostrava, e continuou como um filme de gangsters onde o herói vence os maus e leva a menina loira para casa. Lembro-me de ter achado que a senhora do filme gritava muito e passava a vida a meter-se em confusões. Pensei que com aquele tamanho todo, ela devia ser mais corajosa e menos queixinhas. Quem me conquistou completamente foi o menino chinês. Que grande sortudo! De uma vez só, conduziu um carro, saltou de um avião sem pára-quedas, andou de elefante, num pequeno Dumbo só para ele, e ainda teve tempo de salvar centenas de outros meninos do trabalho escravo numa mina.

Quando o filme acabou, lembro-me de ter oferecido um sorriso enorme ao meu pai. 'Foi o filme mais giro que vi até hoje, pai!' disse-lhe eu ainda excitado minutos depois do filme ter acabado. Continuámos a caminhar pela Rua Capitão Leitão até casa, enquanto eu o inundava com perguntas sobre esta aventura. 'Pai , é mesmo verdade que há pessoas que arrancam o coração às outras para depois as lançarem num poço de fogo?' - perguntei.

'Não filho, é só um filme. É a imaginação dos artistas que fazem cinema. Ninguém arranca corações a ninguém!' dizia-me ele cheio de paciência. Chegados a casa, eu sentia-me agitado de mais para conseguir dormir. Mas como o dia seguinte era dia de escola, tive mesmo de me deitar e tentar dormir. O meu pai despediu-se de mim, passou-me a mão pelo cabelo desalinhado e deixou a pequena luz da mesinha de cabeçeira acesa.

Em menos de uma hora, toda a casa caiu num silêncio absoluto. Já não ouvia os passos da minha mãe, nem a voz do meu pai e muito menos as brincadeiras da minha irmã mais nova. Fechei os olhos com força e concentrei-me na tarefa árdua de adormecer sem as imagens de um templo gigante com homens maus a cantar em coro. Estava a ser complicado conseguir dormir serenamente, porque todo aquele silêncio era preenchido pela minha imaginação ávida de epifanias trazidas do cinema.

Pé ante pé deixei o meu quarto. 'Pai, eu sei que não se arrancam corações mas preciso de tempo para me habituar à ideia!' O meu pai abriu o lençol e ofereceu-me algum espaço na cama dele. Fechei os olhos confiante e sem medos. Afinal, se o miudo chinês não tivesse o Indiana Jones também estaria cheio de medo. Ora aí está. Eu também precisava de um Indiana Jones, pelo menos ... por uns dias.

Indiana Jones e o Templo da Plasticina

2009-06-11T16:57:00.001+01:00

A imaginação não tem mesmo limites.

Aqui e Agora vindo dos anos 80

2009-05-31T13:22:00.003+01:00

Here and Now foi definitivamente um Aqui e Agora que reuniu alguns dos maiores nomes da Pop dos anos 80.

Neste concerto que aconteceu no Pavilhão Atlântico, dia 29 de Maio, fundiram-se as vozes de Kim Wilde, Nik Kershaw, Belinda Carlisle, ABC, Curiosity Killed the Cat e Rick Astley.

O clima não foi feito de um revivalismo simples. Era antes um clima de festa, engalanado por olhares felizes. Eu estive lá e digo que foi fantástico.

O Céu Da Minha Rua

2009-05-09T16:42:00.003+01:00

Extracto da peça O Céu da Minha Rua de Romeu Correia apresentada na RTP em 1958 com Amália Rodrigues e Varela Silva. Foi nesta peça que Amália se estreou pela primeira vez como actriz na televisão.

O pássaro e as nuvens no meu café

2009-05-07T16:01:00.006+01:00

Não há maneira de encontrar coisa melhor do que me perder dentro de mim. Perder-me nas boas recordações e nos bons pensamentos que me antecipam sorrisos. Peço um café escuro de ébano e recosto-me na cadeira de vime que balanço irrequieto. Vejo pessoas, jovens, velhos e crianças que cruzam caminhos e raramente oferecem olhares. Imagino destinos e vidas em cada um destes seres. Para onde vão? O que temem e aquilo que os faz sentir mais vivos são ideias que se tornam vivas em mim. Depois acordo no meio daquele lençol de pensamentos e abano a cabeça num meio-sorriso que só eu entendo. O meu café continua quente e bilhante. Negro, brilhante e cheio de nuvens. Naquele pedaço de céu reflectido no meu café passou um passáro contente. Contente, porque não existem pássaros tristes. Voar e ser triste é coisa que não existe.

Tu

2009-05-04T18:18:00.005+01:00

Meu amor, que caminhas com passos de arrepio
São espantos e espasmos que tenho,

Porque te sei a pisar nenhures

E não sei onde isso fica.

Meu amor, que falas com os ecos das vozes de ontem.
Gritos ou sussuros perdidos em retalhos que fundimos
Sons numa cópula de calor e maré de pele

Marulhar de ondas na praia do teu corpo.

Pudesse Eu

2009-05-04T12:01:00.003+01:00

Pudesse eu não ter braços mas asas
Cruzava todos os céus de cores emocionantes
Para poder saber se comigo casavas
E voar-te assim na surpresa dos instantes!

Quando se mora num conto de fadas, toca-se à campainha?

2009-03-30T18:05:00.017+01:00

"Era uma vez", são as palavras que começam sempre os meus sonhos. Isto porque eu sou metáfora com música num mundo de imagens imaginadas contigo, tal qual tu fosses um livro de encantamento.

Por ti, eu pulei de uma qualquer página para pisar a tua realidade, e assim libertar-me do espartilho dos parágrafos e do papel. Atravessei capítulos inteiros e enfrentei todos os dragões e bruxas más que encontrei pelo meu caminho até ti.

Trago aqui comigo as gravuras coloridas, de uma história bonita, e também uma mensagem feita com uma moral cor-de-rosa. Guardo as cores das aguarelas, que pedi emprestadas às figuras desenhadas, porque posso mais tarde querer mudar a cor do teu espírito. Posso torná-lo azul celeste para receberes o Peter Pan e os meninos perdidos, ou talvez preto ébano para que possa contrastar na tez alva da Branca de Neve.

Tu dizes-me que os meus sorrisos são fábulas que te convidam a dançar aventuras e eu, ainda mais sorridente, solto dos lábios um assobio maroto que te canta afectos misturados com histórias de enternecer.

Há em nós aquele mistério imaginado pelos Irmãos Grimm porque conseguimos escapar a todos os lobos que procuram o Capuchinho Vermelho. E sabes porque somos assim, tu e eu?

A resposta está no sapatinho de cristal da Cinderela. Ela pode ter perdido um dos sapatos de vidro mas encontrou uma certeza absoluta.

Perguntas-me agora qual é essa certeza tão absoluta. A Gata Borralheira descobriu que podia ter uma vida cheia de momentos, mas preferiu encontrar um único momento capaz de mudar uma vida. E como todas as Cinderelas deste mundo, eu prefiro descobrir esse momento e agarrá-lo contigo sem medo de encantos que terminam à meia noite.

E se perguntássemos à sereia de Hans Christian Andersen o que é um amor de encanto? Ela saberia responder melhor do que a Alice, que de tão pequenina e distraída ainda procura o coelho branco que tu guardas no teu pestanejar. A Alice e o coelhinho branco vivem no teu olhar, mas nas ondas do meu abraço, quando ele é bem apertadinho, encontras a pequena sereia que não se importa de ser espuma ou nuvem para que tu, só tu, estejas em paz.

Juntos e de mãos dadas entramos agora em Oz, naquela estrada de tijolos amarelos onde se perdem todos os nossos medos e se encontram sempre novos desafios. Alinhas? Juntos podemos entrar e sair da Terra do Nunca e com certeza, em menos de um bater de asa da Sininho, vamos aprender a lutar com o Capitão Gancho ou até mesmo, conseguir beijar a Bela Adormecida que nos espera incansável há 100 anos.

Quando chegar o sono, o da Bela Adormecida e o nosso também, mergulhamos no Reino das Águas Claras para escutar uma das histórias maravilhosas que nos conta a boneca Emília. Ela sabe-as bem. E com as palavras dessa menina de pano, embalamos os olhos e adormecemos os sentidos para uma daquelas viagens onde heróis e heroinas aguardam um final feliz que tarda em acontecer.

Eu e tu somos habitantes da mesma imagem, partilhamos a mesma sombra, estampa ou aguarela emoldurada por frases que se tornam mágicas quando lidas por uma criança que acredita em cada palavra. Consegues imaginar?

Eu imagino sempre que poderiamos viver felizes para sempre...

Abraço feito Saudade

2009-03-07T15:36:00.006Z

Dói tanto uma dor de dentes. Dói também uma infecção no ouvido. Dói ainda uma luxação nos músculos. Uma agressão, um sacudir violento, um pontapé, um murro bem assente, doem tanto. Mas será que doem mais do que a ausência cá dentro? A (não)presença de um ser querido que não está mais. Um pai que vai embora e não volta. Um irmão ou irmã que não está perto. Um amigo que perdemos no tempo e não encontramos mais. Uma cidade que conhecemos e à qual não voltámos. Um prato favorito que deixou de ser confeccionado. Um sol maravilhoso que se perdeu nos dias de chuva. Uma vida que passou e não a agarrámos. As histórias da avó que não ficaram escritas. As palavras perfeitas que dissemos e não registámos. Doem muito mais todas estas coisas.

A maior das dores é a saudade do amor. Uma saudade feita dos beijos dados, dos cheiros que se registaram e que o tempo não apaga. Aquela saudade de uma voz que conhecemos tão bem o timbre mas que não a ouvimos mais, porque não se materializa. Saudade de uma ausência forçada ou até mesmo de uma ausência institucionalizada pelas duas partes. Tudo isso ultrapassa os limites físicos da dor.

Por isso a verdadeira saudade é no fundo não ter conhecimento. Ignorar o que acontece. Desconhecer aquilo que se passa e, sobretudo, não fazer a mínima ideia do que fazer com aquele silêncio que não consegue preencher absolutamente nada. Desconhecer a extensão para lá da morte mas querer acreditar que ela existe. Guardar momentos perfeitos mas irritarmo-nos por não conseguir incluir infimos pormenores. Emocionarmo-nos com aquela canção que ouvimos, mas não termos por perto a pessoa que a inspirou em primeiro lugar. Ignorar, de todo, se o nosso melhor amigo de infância casou, teve filhos e é feliz.

Por outro lado, a saudade também tem um pedaço chamado de ignorância consciente. Querer ignorar se quem nos deixou está bem. Se está feliz e melhor do que aquilo que estava. Se está mais bonito ou bonita. Se tem os mesmos defeitos ou se continua a gostar das mesmas coisas. É assim a nossa saudade. É um nunca mais querer saber de quem se ama ou amou, e mesmo assim, ainda doer muito.

Diz que Disse

2009-03-07T15:02:00.005Z

Uma pequena maldade não deixa de ser isso mesmo, uma maldade. Fazer intrigas sobre a vida de quem nos rodeia é uma forma triste de engrandecer quem alastra o boato. É alguém que quer, por momentos, ter alguma coisa da sua autoria que chame a atenção dos outros e se torme em algo precioso.

O acto de espalhar uma informação sobre a vida de uma pessoa dá, por poucos minutos, a sensação de um poder gostoso. É como possuir um objecto valiosíssimo que estamos dispostos a partilhar com quem o quiser receber. O pior é que essa pequena maldade, capaz de nos tornar mais importantes por breves instantes, tem também o poder de provocar lesões emocionais. Criar desconfianças. Tecer armadilhas e tensões nos outros.

Não existe sanção no Código Penal para a pequena difamação, muito embora inocente ou absurda, o boato alastra e queima sem indeminizações que reparem aquilo que existia antes.Dizem que onde há fumo há fogo, e por isso um boato pode ser uma verdade em potência. Mas de fogo, o boato só tem a analogia com um revólver: se for verdadeiro é uma bala vinda ninguém sabe de onde, ou se for mentira é sem dúvida um tiro à queima roupa.

Pretérito Perfeito

2009-03-07T13:45:00.007Z

Quando estava sozinho, perdi
Quando fui triste, chorei
Quando te vi, percebi
Quando te conheci, voei

Quando deste um sorriso, eu ri
Quando choraste, soluçei
Quando mostraste, eu vi
Quando calaste, eu falei

Quando partiste, eu morri
Quando escreveste, eu decorei
Quando tudo morreu, eu sobrevivi
E quando morri, eu voltei

Quando promesteste, eu cumpri
Quando ofereceste, eu coleccionei
Quando cresci, eu vivi
Quando te conheci, voei

Quando falaste, ouvi
Quando tocaste, arrepiei
Quando dançaste, eu assisti
Quando calaste, eu falei

Quando partiste, eu morri
Quando escreveste, eu decorei
Quando tudo morreu, eu sobrevivi
E quando morri, eu voltei

Sinto-te

2009-02-26T18:19:00.012Z

Sinto-te no vento
brisa soprada em qualquer lugar
Sonho-te em momentos feitos de mar
talhados em espuma de maré triste

Sinto-te no vento
E nas nuvens de ternura
Paixão de cor que perdura
pintada em aguarela que ainda não existe

Sinto-te no vento
que trazes no dorso da madrugada
Guardo-te em comoção desamparada
perene ao tempo que ainda resiste

Sinto-te no vento

num baloiçar de papoila contente
Sopro, vento ou vendaval sorridente

tempestade de sorrisos que ainda não riste

Sinto-te no vento
Sou semente que trazes no teu amar
pedaço de amor que ainda não sentiste

Lua feita de mim

2009-02-25T13:52:00.004Z

Dei-te uma lua feita de mim
que este corpo meu

teceu com beijos de cetim

que eu encontrei num olhar teu.

Uma lua sem luar
que me embala no adormecer,

feita de beijos a brilhar,
como estrelas a florescer.

Dei-te uma lua feita de mim
sempre a girar

numa valsa de jasmim
vestida com a noite a perfumar.

A lua que te dei
ainda a tens?
Pedaços teus que eu amei,

numa noite vazia
tao escura e tão fria.
Assim te dei eu a lua, meu amor.
Antes de ti, ela não existia.

Perdi-me de Mim

2009-02-17T12:16:00.006Z

Vim aqui por acaso,

que me perdi de mim

do imenso campo raso
sem princípio nem fim.

Estou nos braços do vento

e oscilo no ar vazio,
nem um só pensamento

me protege do frio.

Fecho os olhos cansado,

e deixo-me embalar.

Amanhã, repousado,
Ir-me-ei procurar

Maria Judite de Carvalho

Ocaso daquilo que fui

2009-02-05T20:57:00.004Z

"My darling. I'm waiting for you. How long is the day in the dark? Or a week? The fire is gone, and I'm horribly cold. I really should drag myself outside but then there'd be the sun. I'm afraid I waste the light on the paintings, not writing these words. We die. We die rich with lovers and tribes, tastes we have swallowed, bodies we've entered and swum up like rivers. Fears we've hidden in - like this wretched cave. I want all this marked on my body. Where the real countries are. Not boundaries drawn on mapswith the names of powerful men. I know you'll come carry me out to the Palace of Winds. That's what I've wanted: to walk in such a place with you. With friends, on an earth without maps. The lamp has gone out and I'm writing in the darkness. "

Katharine Clifton in The English Patient

Palavras que te dou

2009-02-03T18:22:00.006Z

Quando penso porque te amo, encontro uma resposta original em cada perspectiva do meu pensamento. Imagino-te a sorrir, ou de lado, ou ainda a fazer o pino contra aquela parede que tu pintas insistentemente de todas as cores que existem. São muito diferentes as perspectivas de ti. São, sim senhor! Mas são tão iguais as emoções que tu me trazes! Essas, as emoções, são fortes e coloridas. Fortes como aquele abraço que tu me dás quando estamos juntos no baloiço da noite, e são coloridas como os nossos olhares cruzados nos instantes que construímos.

Não entendo quase nada de geometria descritiva. Não percebo completamente os planos geométricos nem tampouco as perspectivas. Mas sei de cor cada pedaço de ti; cada posição que tomas; cada esboçar de sorriso. Não sei se sentes o mesmo que eu, e para te falar a verdade, nem é coisa que me faça perder muito tempo a adivinhar. Chega-me saber que existe um turbilhão aqui no meu coraçãozinho, só porque me permiti a dar sem me importar se, aquilo que eu faço, é investimento ou bondade natural. Penso que numa terra onde o fado impregna a cultura popular, é inevitável que se acredite nos sopros do destino. Caminhos escolhidos. Fortunas desenhadas a priori. Ou ventos de sorte. Não sei. Apenas tenho a certeza que algures numa ardósia feita de estrelas, alguém, ou qualquer coisa, imaginou que eu e tu devíamos cruzar vidas e fixar palavras.

Porque palavras, não as leva o vento. Não. Eles não sabem. Com palavras se têm certezas e se descrevem as maiores declarações. Dou-te, por isso, todas as minhas palavras. As de amor e as de compaixão também. Amor por ti e compaixão por tudo aquilo que fomos e dissemos. Talvez um dia, quando eu já não existir, haja uma palavra minha que por teimosia consiga sobreviver, e comprove que fluí nesta luz de hoje e te amei. Talvez haja uma palavra…uma só, não achas?

Carta de Amor

2009-01-27T16:40:00.007Z

Meu amor

Sabes o quanto eu te amo?
Tropecei?
Caí?
Perdi o equilíbrio?
Rasguei o meu joelho?
Rasguei o meu coração?

Sei que te amo quando os meu olhos te vêem,
Sei que a tua ausência faz arder a minha alma
Nem um músculo se moveu.
Folhas flutuam numa qualquer brisa.
Os ares estão parados.

Apaixonei-me sem ter dado um passo…

Eu existo para te completar,
Como vento que dança com a chuva,
Numa Valsa de Inverno

Quando me penteio
Quando leio os meus livros
Quando colecciono os meus brinquedos
Quando não estou junto de ti

Eu continuo…
Sempre teu

É tempo de nasceres em mim

2009-01-17T20:43:00.007Z

O amor perguntou-me numa noite estrelada quanto tempo falta para florescer dentro de mim. Respondi-lhe que na Primavera dos afectos as flores crescem livres do jugo de uma qualquer estação.

A compaixão acordou-me numa madrugada qualquer e perguntou-me quanto tempo falta para inundar de bondade, todos os meus gestos. Sem pestanejar, respondi que as marés das boas acções são como o oceano, enchem e vazam a praia do coração enquanto ele continuar a bater.

A alegria convidou-me para passear num bosque, e a meio do passeio perguntou-me quanto tempo falta para eu sorrir todos os dias até esquecer o que é uma lágrima. Respondi-lhe que se eu esquecesse o significado de uma lágrima, nunca poderia compreender a magia de um sorriso.

Num jardim de encanto, a inocência chamou-me só para me perguntar quanto tempo falta para eu voltar a ser criança. Pensei alguns momentos e disse-lhe que uma criança já eu tinha sido, mas que continuava a acreditar em fadas.

Um dia deixei de ter encontros com as emoções. Deixaram de aparecer para fazer perguntas. Procurei pelos quatro cantos do meu mundo, mas não as voltei a encontrar. E foi no meio de uma das minhas viagens pelo labirinto daquilo que eu sou, que tu disseste ternamente:

Eu estou aqui. Não demores, a vida foge de mansinho.

A primeira mulher que eu amei

2009-01-17T14:47:00.005Z

Almerinda Correia nasceu em Sesimbra (Portugal) a 9 de Março de 1920.
Casou com Romeu Correia a 31 de Outubro de 1942, ano em começou a praticar Atletismo. A sua carreira desportiva iniciou-se sob as cores do União Sport Clube Almadense e, após a fusão deste com o Pedreirense Futebol Clube, passou a fazer parte do Almada Atlético Clube. No período agitado da Segunda Grande Guerra, Almerinda Correia foi por cinco vezes campeã de Portugal e venceu por seis vezes os Campeonatos Distritais nos Torneios de Lisboa, na modalidade de lançamento de peso, disco e dardo.

Foi uma atleta completa, uma vez que aliou aos excelentes resultados no arremesso, outras distintas classificações em corridas e saltos. No total, Almerinda obteve 11 primeiros lugares, 11 segundos e 16 terceiros. Almerinda foi a primeira atleta a representar o Almada Atlético Clube, fundado a 20 de Julho de 1944. E como campeã de Portugal por um clube ainda sem bandeira, fez subir a sua camisola de treinos, por ela costurada, no mastro de honra do Estádio Nacional em Lisboa.

Em 1997, um ano após a morte de Romeu Correia, o seu companheiro de sempre, Almerinda abandonou o mundo fisíco numa fria noite de Dezembro para se juntar ao homem que compreendeu, apoiou e acreditou no seu talento.

Lolita de uma noite qualquer

2009-01-14T21:11:00.005Z

O rosto dela era fino e miúdo. Não jogava a seu favor. Nem curvas redondas ela desenhava ainda com o corpo. Abri a porta do carro e atrevi-me uns passos na sua direcção. Não entendi se, quando me viu, o rosto dela ficou lívido de espanto ou de agressividade.

Fintou-me em três passos e ignorou que eu ali estava. Esboçei o meu melhor sorriso sincero e disse-lhe que não queria de modo algum fazer-lhe mal, que apenas queria falar-lhe por alguns minutos.

Ainda que olhasse desconfiada, ela teimava em não me responder. Apresentei-me com o meu nome próprio, pronunciado na minha melhor dicção, e expliquei que gostava de trocar umas palavras com ela para um trabalho universitário. Friamente, olhou-me de baixo para cima e soltou nos meus olhos: Não vou com mulheres!

Não pude evitar sorrir, sossegando-a sobre as minhas intenções e que se lhe desse alguma retribuição, seria pelas suas palavras. Ela fez um balão cor de rosa com a goma doce que mastigava e no fim de um estalo sonoro, que lhe sujou o lábio, disse rápida e insipidamente: De hoje a oito no Sonho Antigo na Fontes Pereira de Mello às duas da tarde.

E antes que eu anotasse o nome do que supus pertencer a uma pastelaria, afastou-se para a berma da estrada e fundiu-se no cinzento metalizado do carro que desapareceu na cidade. Voltei para o meu carro. Quase noite cerrada e o parque escondia-se lentamente naquela escuridão crua.

Diário de uma Desconhecida num País de Anónimos

2008-11-20T13:05:00.006Z

Ele estava atrasado já meia hora e os meus olhos não paravam de olhar aquele relógio que estava pendurado por cima da máquina do tabaco. Era sempre ali que nos encontrávamos, naquele café de esquina meio amarelecido do tabaco, mesmo ao pé do Parque Eduardo VII.

Vi a silhueta dele em dezenas de pessoas que passavam apressadas em frente daquelas vitrinas tristes que me separavam da rua. Eu estava cada vez mais inquieta. A voz cansada do empregado que reclamava com um par de clientes, que suponho terem bebido demais, misturada com a música monocórdica que envolvia aquele lugar fumarento, deixavam-me perturbada.

Bebi um segundo café acompanhado do inseparável copo com água. Ele nunca mais vinha...
Deixei de procurá-lo e permiti que o meus olhos pálidos navegassem sobre o pedacinho de jardim que as garrafas de whisky me deixavam ver através da montra. Ignorei completamente as conversas desinteressantes, que os outros insistiam em berrar, esqueci a música sempre igual, deixei de sentir a luz da televisão minuscula suspensa num dos cantos do café e perdi a conta dos cigarros que fumei. Dilui-me nas imagens mudas que conseguia alcançar.

Contemplei o entardecer silencioso que cobria o céu, até então rosado, de um azul profundo. Um a um os candeeiros de rua acenderam-se, transformando aquele ambiente repleto de gente anónima e apressada que só sabe olhar a calçada do chão como quem procura o irrecuperável.

Regressei a mim, vinda directamente de um emaranhado de pensamentos e raciocínios labirínticos. Olhei pela derradeira vez o relógio; eram quase 6 da tarde. Pus um ponto final na minha espera e em menos de um beijo, levantei-me e paguei a conta.

Com as mãos geladas, escondidas nos bolsos do meu casaco negro, caminhei lentamente para o carro. Lá chegada, pousei os antebraços e a testa no volante. Quando levantei o meu topo, vi um rapazinho de tez morena que segurava um cigarro entre os dedos de unhas ruidas, que o vento ia fumando. Não tinha mais de 13 anos. Tinha os cabelos escuros, meio compridos, num corte sem nexo, os olhos castanhos pestanejavam ao sabor da franja que sorrateiramente escorria-lhe para o rosto. Ele atravessou a rua e irmanou-se a mais uma meia dúzia de rapazes que fitavam o asfalto. Riam e davam pancadinhas nas costas uns dos outros.

Vi naquelas caras jovens um cansaço que os meus olhos nunca tinham sentido. As silhuetas daquelas crianças fundiam-se no cinzento crú do chão sujo daquele sítio. Pareciam esperar por uma qualquer luz que tardava em brilhar. Fitavam os carros como tábuas de madeira que flutuam numa imensidão de mar. Não fui capaz de arrancar com o carro, hipnotizada com aquela sangria feita de desgostos e esperas de pasmo.

Um carro de cor clara parou junto do passeio. Um dos rapazinhos avançou para a janela entreaberta e encostou o rosto , ainda cândido, junto do vidro. Ele entrou dentro do carro e em segundos desaparece na selva de pedra. Desvio o olhar do grupo dos rapazes e encontro nova alimentação imagética. A figura pueril de uma rapariga encostada a uma das árvores que espreitavam a estrada.

Espelho Mau

2008-11-11T16:17:00.006Z

não suporto a tristeza em pedaços
porque me corto
nos cacos infelizes da tua melancolia
prefiro nascer na tua pele
quando ela desperta como um vulcão
para que a tua lava
arrefeça o ardor da ausência
o reconforto
de um silêncio mútuo, nascido
para sempre em tatuagem
mesmo quando for pó
poeira de mim
fuligem de estrela

Duplicidade

2008-11-11T13:46:00.004Z

A duplicidade é um encontro de vontades ou um desengano de soluções.

Talvez um lado negro que adormece num objecto de luz, mas que ao adormecer tenta ganhar a coragem de suplantar o outro lado mais luminoso.

Somos isso mesmo. Uma duplicidade.

Mesmo de olhos vendados, meu amor...

2008-11-04T17:43:00.010Z

Mesmo de olhos vendados , meu amor..
Vejo-te nas sombras dos beijos que ficaram por dar
Imagino-te no chilrear dos lábios,
Como se fossemos pássaros de asa contente

Mesmo de olhos vendados, meu amor…
Oiço-te as emoções marulhadas no teu (nosso) mar
Cheiro-te os anseios nos teus silêncios sábios
Caminho-te com mãos de veludo em luar de mudez estridente

Mesmo de olhos vendados , meu amor..
Colho-te afectos nos canteiros em flor desarvorada
Pressinto-te em espasmos de sorriso ardente
Porque tu morres-me no olhar para nasceres em tremor de alma

Mesmo de olhos vendados, meu amor..
Vou amar-te numa escuridão sem madrugada
Calar a minha aura com a tua presença de estrela intermitente
Vontade de ser galáxia para que te embales em noite estrelada

Mesmo de olhos vendados, meu amor…
Eu encontro-te no breu dentro de mim e sussuro-te:

É para sempre

A (in)sustentável leveza do Ser

2008-10-29T14:50:00.003Z

Há momentos em que o simples facto de existirmos é, por nós, levado tão a sério que nessas alturas é quase impossível sermos felizes.

O Pardal que queria ser Rouxinol

2008-10-25T17:14:00.001+01:00

Hoje vive-se em tudo menos numa meritocracia. Faz-se a apologia do instantâneo. Acalenta-se a adoração do vendável com uma total incúria pelo qualitativo.

Neste segmento do filme 'Singing in the Rain" (1952), uma actriz de Hollywood não consegue reunir os predicados necessários à sua passagem para o cinema sonoro.Tem uma voz hedionda mas uma imagem muito bela.

Os estúdios, interessados em preservar a imagem da estrela resolvem dobrar a voz pavorosa da protagonista, convencendo o público que ela tem uma voz de rouxinol.

Quantos pardais disfarçados de rouxinóis conhecemos nós nos dias de hoje? São ao bando...

Site Maria Guinot

2008-09-21T23:38:00.005+01:00

Resolvi desenvolver um site como tributo à cantora, poetisa e pianista Maria Guinot.
Neste espaço é possível consultar informação sobre a carreira da autora, ver fotografias de performances, capas de singles e albuns.

Na Galeria Multimédia pode-se maximizar as capas dos singles, EPs e albuns e também escutar samples das principais composições musicais desta artista que representou Portugal no Festival da Eurovisão em 1984.

O website está disponível em:

http://pwp.netcabo.pt/joaovascobranco/mariaguinot

Monet, aquilo que eu vejo, e as quatro estações do teu sorriso...

2008-09-15T17:19:00.008+01:00

Às vezes não sei explicar as minhas atitudes e palavras. São reacções a momentos ou pensamentos que não consegui processar, ou canalizar, adequadamente. Isso magoa-te, não é verdade? Fere-te saber que eu possa não estar a ser o mais justo possível, como se cada atitude minha fosse intencional, e apenas para te desgostar. Eu não quero fazer uma apologia do arrependimento, nem pretendo suavizar os ontens que tiveram um travo azedo.

Importa-me reassegurar os sabores de todos os meus dias sempre mornos de ti. Um sabor cálido que desatina sem desesperar. Que encanta sem embriagar. Que suaviza sem amarrotar. Falo daqueles calores que nascem cá dentro, aquecem sem queimar, e dão significado à evidência de existirmos, aqui e agora. Entendes o que te digo, não é verdade? Não quero também fazer contabilidade. Não aceito fazer contas aos prazeres, subtraindo melancolias e multiplicando sorrisos. O amor na matemática é sobretudo divisão. Dividem-se pedaços de felicidade e espera-se um coeficiente capaz de fazer acreditar em dias sempre felizes.

Um dia disse-te que uma relação é um Museu de obras de arte pertencentes a todas as correntes estilísticas. Apaixonamo-nos por uma, respeitamos outra, dispensamos com certeza algumas, mas no final fica a sensação de se ter assistido a qualquer coisa de sublime e belo. E se os nossos dias passassem a ser puro Monet? Os nossos encontros poderiam ser mantos de nenúfares em lagos de frescura...numa sala circular que oferecesse uma visão a 360º.

Era como se ganhassemos a eterninade, não é assim? Um loop imagético onde o amor tivesse formas curvas e pinceladas de impressionismo francês.. E tu impressionas-me tanto, sabias?
Impressionam-me as tuas palavras, quando se acende em ti a necessidade de proteger. Emudecem-me os teus afectos, quando me procuras em momentos de um querer estar perto, sem quaisquer palavras a proferir ou a ensaiar.

Consegues mudar as estações do ano, em ciclos de minutos, apenas porque sorris. Trazes a Primavera nos lábios quando soltas um sorriso a um qualquer disparate que eu tenha dito. Fazes subir a temperatura com o Verão da tua gargalhada genuina que enche o espaço, tal qual o grito da gaivota quando avista a prata do peixe na água translúcida. E depois... e depois, eu adoro o Outono daquele esboçar de sorrisos que tu deixas cair, quando te emocionas com qualquer coisa. É um sorriso terno. Calmo e simples, levemente triste, mas capaz de extasiar como uma floresta de folhas caídas, onde a melancolia da imagem reflecte na alma o ouro da estação.

E aquele Inverno que trazes na polpa dos teus lábios? Quando ele aparece desenhado na tua boca, fazes estremecer emoções e despertas a memória de Natais felizes. Trazes alegrias de criança deslumbrada quando o Inverno arrefece no colo do teu sorriso...

É por isso que tu existes. Porque acordas inspirações em quem te vê e incitas a ternura a tornar-se cada vez maior, onde quer que ela esteja. Podes ser sempre assim? Como num conto de fadas...

As Mães da Praça de Maio

2008-09-12T14:57:00.003+01:00

Usam lenços pretos na cabeça as mães da Praça de Maio
Choram em silêncio pelos filhos desaparecidos
Quem os condenou
Quem os levou
Ninguém sabe
Ninguém viu

Mas essas mulheres não arredam pé da Praça de Maio
Dão as mãos umas às outras e perguntam quase a medo

Quem os roubou
Quem os matou
Ninguém sabe
Ninguém viu

Partiram de manhã cedo
Foram levados por cães
Que encheram as ruas de medo
Que encheram de dor as mães
Chora Argentina
Chora Argentina
Usam lenços pretos na cabeça as mães da Praça de Maio
Choram em silêncio pelos filhos desaparecidos
Quem os condenou
Quem os levou
Ninguém sabe
Ninguém viu

Mas essas mulheres não arredam pé da Praça de Maio
Dão as mãos umas às outras e perguntam quase a medo
Quem os roubou
Quem os matou
Ninguém sabe
Ninguém viu
Chora Argentina
Chora Argentina
Chora Argentina

Maria Guinot

Guardo-te assim

2008-09-03T19:51:00.003+01:00

Viagens Dentro de Mim- sem retorno

2008-09-02T11:07:00.004+01:00

Contorci-me na posição fetal. Doía-me a barriga. Era fome. Claro que era fome! Levantei-me e corri para a cozinha. Abri a porta do frigorifico e surripiei os condimentos necessários para fazer uma sandes... Não, eu não me apetecia comer pão! Havia duas barras de “Mars”! Rasguei o plástico negro e mordi o chocolate fresco. Bruto e aflito, triturei com os dentes a massa pegajosa de cacau sólido e caramelo. Obriguei o alimento a descer ao estômago, com uma golada de leite do dia. O liquido branco escorregava pela garganta em cascata derramando-se no chão. Tenho de limpar depois! Tenho tempo! Muito tempo! Limpei os lábios castanhos ao pulso ainda húmido do banho. Sentia-me muito melhor.

Na saleta anexa à cozinha estava a aparelhagem dos pais. A minha perdeu-se; dissipou-se no mercado negro do meu remorso. Afundou-se no negro do abismo por uns cobres oferecidos. Até que o preço foi bom! Vinte milenas! O arrependimento foi vencido pela satisfação factual momentânea. Liguei o power. Contei os poucos CDs que restavam e decidi passar portishead. Música fixe! Calma, mas diferente! Som alternativo ao tradicional, como tudo o que eu aprecio... como eu!

Toca o telefone. Tremi. Nem sei porquê, mas tremi. Medo? Receio? Alienação... Atendi. Nada falei.

Era o Boinas! A voz grave e rouca do Boinas. Respondi...disse-lhe que estava porreiro, embora as pernas tremessem por saber o que acabaria por acontecer, como em todas as outras vezes. Eu prometi que não. A força? Onde está a força?...desejei que a personificação da firmeza me possuísse , abraçasse e falasse por mim. Mas ela não veio. Pelo menos não notei a presença. Não senti muita coragem.

Que sabia do meu retorno para casa! Soube também que pouco saía; que pouco convivia. - Não tenho tido tempo ! - respondi, desesperado e pouco firme. Tretas!...- gozou refilão. Temi as palavras que vinham a seguir ao discurso inofensivo, mas matreiro. E elas vieram mesmo... Aterraram certeiras no meu ouvido inapto ao bloqueio. Eu ouvi. Não queria, mas ouvi. O produto desta vez era de primeira! Branquinho como a neve. Puro, sem aditivos.- dizia o cabrãozinho.

Viagens Dentro de Mim

2008-09-01T18:53:00.007+01:00

Acordei cedo nessa manhã. Estranhamente leve, satisfeito e extasiado; assim eu me sentia. Estiquei os braços preguiçosos e desfrutei da energia arrepiante e agradável de um espreguiçar matutino.

Que sonho! Que deliciosa quimera nocturna, sobre uma mulher que eu desconheço. Repeli o linho branco que me cobria o corpo e pulei da cama quente. Estava ainda tonto e bêbado de sono. Apetecia-me fumar. Desejava sorver nicotina nestes primeiros minutos de consciência. Puxar um bafo de fumo cinzento, tão grande que os meus pulmões nem tivessem tempo de reclamar ou praguejar ao meu cérebro. Joguei a mão à mesa de cabeceira ,tão escura como todo o resto da mobília, para alcançar o maço vermelho e branco de cigarros americanos com filtro. Raio de azar! Estava vazio. Amachuquei-o e deixei cair a massa colorida de papel no chão.

O pijama listrado de azul que eu vestia escorregou-me pelas pernas quando soltei a corda que o prendia. Nu, caminhei no taco envernizado do soalho. A luz da casa de banho estava acesa enganadoramente. Chamei ,mas não tive resposta. Foi outra vez o pai que foi trabalhar sem apagar as luzes antes de sair. Olhei o grande relógio de parede no hall de entrada, e fui informado de que eram onze horas! Até que acordei cedo hoje! Pisei o esmalte amarelecido da banheira e fiz chover tropicalmente sobre a minha pele jovem, talvez já não tão jovem assim para um rapaz de dezanove anos.

Sabia bem receber a água morna! Chiça! Agora ficou quente! Rodei a torneira cromada para o liquido gelar mais. Nem oito nem oitenta! O raio do esquentador parecia não obedecer aos meus desejos triviais. Nem esses eu conseguia satisfazer. Desisti de acabar o banho e fugi debaixo do chuveiro. Enrolei-me no pano turco e fui para a sala. Tremia de frio. Era Novembro, por isso Outono, mas não podia estar assim tanto frio! Eu sabia que não era a temperatura que me atormentava. Não era a menina da SIC e a sua meteorologia, a responsável pelos meus tremores! Era o meu corpo que teimava em corromper a minha vontade. Era o meu “eu” carnal que desafiava o meu lado incorpóreo , num duelo perigoso, arriscado e desigual.

É tão difícil resistir! Liguei a televisão para ignorar a agonia. Mais não! Eu não posso! – repeti para comigo entre dentes- Merda! Merda! Eu sou mais forte do que isto! Saltei de canal para canal, sem me concentrar minimamente em nenhum. Desliguei por fim o aparelho.

Fechei os olhos e esforcei-me por reviver o sonho que tinha tido. Veneza, a praça, o café, as pessoas, eu à janela, e a mulher... a bela mulher que caminhava no manto de folhas secas na pedra fria. Eu visualizava tudo de novo. Era real. Estranhamente real. Encontrei a mulher da minha vida em sonhos... em ilusões falsas, através de desilusões verdadeiras. A droga! A merda da droga dominava por vezes a minha capacidade cognitiva, o meu senso, a minha sensibilidade e toda a minha vida! Pintou-a de azul. Como o mar. Como o céu suspenso no algodão branco das nuvens. Deu-me força. Deu-me ousadia. Fez-me rei... dominador do mundo...é minha amiga! Ajuda-me, mas zanga-se comigo às vezes! Nem sempre tudo pode ser bom e fácil! Há sempre uma troca mínima, um preço a pagar, uma cobrança pesada... mas talvez nem tanto!?!

Outono em Veneza

2008-08-22T18:16:00.007+01:00

Foi numa fria tarde de Outono que começou o fim da minha ainda breve existência. Nada fazia sentido como antes. O barulho da chuva a lavar a já cansada calçada branca, e o vento a cortar a copa das árvores que ladeavam a berma da estrada, eram aos meus sentidos, diferentes de outrora. Através do enevoado do vidro que me separava do mundo exterior, contemplei a imagem turva das pessoas, que empunhando coloridos ou sóbrios chapéus de chuva, se cruzavam sem trocar um único olhar, como se o destino não interviesse nas suas vidas num frio e chuvoso dia de Novembro.

O burburinho característico citadino, parecia inalterável às forças da Natureza, ainda que adversas ao bel-prazer humano. Curioso como a água destilada das nuvens tem o poder de limpar o podre das nossas almas! Na nostalgia enervante do negro do céu e da fúria dos Deuses, surgiu o anjo apaziguador que faria amainar o vento e beijar o firmamento com a luz calorosa e reconfortante da Primavera. O seu corpo esguio coberto por um justo sobretudo de antílope, não comprido o suficiente para ocultar as pernas quase intermináveis, refugiadas no verniz preto e lustroso de umas botas altas, parecia hipnotizar a minha mente petrificada pelo vislumbre dessa pureza caminhante.Num extenso lençol de folhas amarelecidas, o andar flutuante da Deusa do outono, libertou a minha essência espiritual do material carnal e comum do meu corpo.

O despontar da lua misteriosa, que escurecia a luminosidade natural, traria consigo toda a magia daquele fim de tarde italiano, coroando a minha visão imperial de sumptuosa princesa da noite. Não lhe pude ver o rosto. O capuz castanho circundado pela macieza de uma pele de marta, ocultava os seus traços fisionómicos que eu imaginei serem perfeitos. Apaixonei-me pelo deslizar esbelto de uma desconhecida, vinda do nada. Quase que a podia sentir. Quase que o seu sabor silvestre aguçava o meu paladar sem eu sequer provar a delicia recôndita nos trajes que envergava. Ela parou. O súbito momento de pausa, ainda mais despertou todos os meus instintos primários que ardiam sem fogo visível . Na cadeira de café onde estava sentado, nada fiz para além de a contemplar hirto e ineficaz aos impulso do meu cérebro.

Um aglomerado de fugitivos do diluvio, em constante luta pelo pequeno espaço incompleto e seco debaixo do toldo do estabelecimento, bloqueou o meu único contacto com o paraíso de momentos atrás. O pânico possuiu-me pela primeira vez. Já não a sentia. Ousei erguer-me e deixar por pagar o café que ainda há pouco bebia tão descontraidamente. A bela do Outono deixara apenas o seu perfume subtil bailando com a frescura adocicada da chuva e a brisa do rio. Pensei ser notado pelos olhos curiosos dos clientes do “Amore de Fragola” desta tarde, mas nada disso me importou. O relógio, sempre atento à passagem contínua do tempo, fez os sinos dobrar sete vezes e com as badaladas, o pronúncio de nunca mais a ver...

Adeus Pai

2008-07-30T12:20:00.010+01:00

Obrigado pelo sonho feito vida; Pelos passeios nas florestas encantadas onde tu me ensinaste a vencer dragões com um sorriso. Obrigado pelo abraço, pela tua mão tão grande, capaz de me defender de todos os medos. Debaixo da palma da tua mão tu conseguias afastar a chuva fria.

Obrigado pelos caprichos de pequeno principe que me saciaste. Pelos filmes que me deixaste assistir sem que eu tivesse idade para o fazer. Agradeço tanto a tua confiança! Obrigado pela liberdade, pelo respeito, até pelo teu silêncio que tanto me irritava mas que agora eu entendo tremendamente.

Obrigado pelos Natais especiais, cheios de luzes, calor e brilhos. Obrigado pelo teu carisma, pelas nossas conversas sobre tudo e nada... pelas tuas descomposturas, pelas imoralidades que aceitavas nos outros mas não toleravas em mim.

Ainda estás por aí, Pai?

Obrigado pelas tuas longas esperas, pelas lições de história e opiniões sobre um mundo que tu querias que fosse sempre mais justo. Obrigado pelo exemplo, pela folia e também pelo mau humor, pelos jantares em família onde tu tinhas sempre a palavra final. Obrigado pelo espectáculo que me permitiste assistir durante trinta e poucos anos.

Agradeço-te as férias na praia. O sol que observámos juntos tantas vezes. As conchas que coleccionávamos os dois, tu e eu, e também pelos castelos que construimos na areia. Obrigado pelas memórias felizes no Algarve, viagens no estrangeiro, cursos de línguas e faculdades que me soubeste oferecer sem hesitar. Obrigado pelos livros, pela cultura musical e pelos valores que me ensinaste a saber distinguir em mim e nos outros.

Não acreditavas na eternidade, pois não Pai?

Eu digo-te que ela existe, sim. Existe num céu onde as nuvens vão e vêm, onde a chuva cai e o sol brilha todos os dias, onde as pessoas sofrem, riem ou choram mas tentam sempre ser o mais felizes possível. A eternidade acontece num dos sorrisos que eu desenho nos lábios enquanto me lembrar de ti a qualquer momento. Ela existe ainda no pestanejar curioso do pequeno Romeu, quando eu lhe contar que o avô dele era um personagem de conto de fadas. Acreditas agora, Pai?

Eu tinha tanta coisa para te dizer. Tinha tantas conversas por terminar, tantos momentos ainda por dividir. Tantos filmes ainda por protagonizar contigo... Mas tu sabias sempre mais do que eu. Sabias sempre as tuas deixas impecavelmente e deixavas-me sozinho a ensaiar as minhas. Tinhas o teu camarim estrelado, regado com champagne francês, luzes no tocador lacado de branco e o teu nome aparecia sempre em destaque no genérico do nosso filme. Naquele filme só nosso, e a estrear brevemente num cinema perto de nós. Mas tu quiseste sempre desafiar o destino. Ser maior do que a própria vida. E sais-me de cena, tal qual uma Garbo no auge de uma carreira imaculada.

I want to be left alone! Dizem vocês , a Garbo e tu, num querer que no fundo não quer assim tanto, mas no qual os outros acreditam e admiram piamente. Eu não vou deixar-te sozinho, não senhor. Vou trazer-te para a vida nos pedaços de ti que eu tenho na minha memória. Vou montar com carinho cada pedacinho, cada cena, cada take e fazer-te brilhar no grande ecrã da minha alma. Vais ser musicado pelos melhores violinos e sinfonias de sopro. Vais sobressair no drama, reluzir na comédia, vencer todos os vilões e beijar as mais belas donzelas no auge romântico. Não vai haver papel que não te caia como uma luva. Vais ganhar todos os prémios de interpretação que houver para ganhar no mundo daqueles que vivem para sempre. Só porque eu recuso o esquecimento...

Gostas assim?

Meu Rhet Buttler, Errol Flynn, Indiana Jones, James Bond, Tyrone Powell, Ryan O'Neill e um pouco James Dean, porque não? Eras um herói e eu nunca to disse, não foi? Digo-te agora, como quem acredita que tu ainda me possas ouvir.

Adeus Pai.

Um Livro que me faz sorrir

2008-07-16T14:57:00.003+01:00

Há textos ou palavras que nos tocam profundamente. Há livros que, depois de lidos, nos impregnam o corpo e a alma. Deixam uma marca incolor à vista, mas muito reluzente cá dentro.

O Cais do Ginjal, para mim, é um destes livros. Marca a minha terra, as minhas memórias, o meu passado, os meus afectos e a minha vida.

E esta história começa assim...

"Era uma noite de verão, morna, de ares parados e céu estrelado. A Lua, enorme lá no alto, punha tons de madre-pérola no firmamento.

As águas do rio pareciam paradas, sem a menos vibração. A maré subira à quina da muralha, mas em breve iria voltar à vazante.

Pequenos peixes saltavam fora do tapete líquido, quais faúlhas de prata cintilante na noite quente. Barcos fundeados no Tejo, pardos de sossego, pareciam vazios de tripulação. Pairava em redor dos meus olhos e sentidos um clima fantástico, que a minha adolescência ingénua tornava ainda mais irreal..."

Anatomia de um Sonho

2008-07-07T18:39:00.006+01:00

Sonho-te nas manhãs de vidro
Que os beijos do vento não deixam quebrar
Sou erva daninha, sou um lírio
Que rompe no dorso do teu luar

Sonho-te nas emoções que afloro
Encontro-te em mil reflexos nos desertos onde não estás
Sou erva daninha, ou sou um lírio,
Nascidos de uma recordação que o Tempo traz

Alma de nuvem que abraça a chuva triste
Abraço de céu num mundo que não existe
Sobrevoas a planície do meu querer temperado de esperança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança

Sonho-te nas madrugadas coniventes
Entre estrelas que se extinguem no dourado da aurora
Adormeces no veludo da nova manhã de sonhos ausentes
Ensinas ao mundo o local mágico onde o amor mora

Sonho-te nas ausências cruas do meu poema
Procuro-te nas planícies recônditas do meu silêncio incolor
Sou erva daninha, ou sou um lírio,
Nascido da coragem, de um sonho florido no teu amor

Alma de nuvem que abraça a chuva triste
Abraço de céu num mundo que não existe
Sobrevoas a planície do meu querer temperado de esperança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança

Alma de nuvem que abraça a chuva triste
Abraço de céu num mundo que não existe
Sobrevoas a planície do meu querer temperado de esperança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança
Porque te encontrei num esconderijo de fadas no sorriso de uma criança

Coisas que eu (pres)sinto

2008-06-27T19:59:00.011+01:00

Não pensei que a Lua tivesse oceanos de silêncio,
Quando há terramotos dentro mim, só porque a observo ao teu lado.

Ignorei haver afectos ou serenidades num olhar distante, que ainda não cruzei,
Desenhado em céus onde eu não chovi nem trovejei.
Calores e nuances de encontros imperfeitos, ensinaram-me cores que eu não soube conjugar.

Vou deslizar nas pestanas intermináveis da volúpia,
Sorver as letras do nome que não se soletra sem sílabas de veludo,
Rio sem foz, voz sem timbre, dor sem aperto.

Estamos a crescer, a sentir, a tocar, a misturar. Tremendamente puro e uno. Como um.

Because I Could Not Stop For Death

2008-06-22T16:43:00.002+01:00

Because I could not stop for Death,
He kindly stopped for me;
The carriage held but just ourselves
And Immortality.
We slowly drove, he knew no haste,
And I had put away
My labor, and my leisure too,
For his civility.

We passed the school, where children strove
At recess, in the ring;
We passed the fields of gazing grain,
We passed the setting sun.

Or rather, be passed us;
The dews grew quivering and chill,
For only gossamer my gown,
My tippet only tulle.

We paused before house that seemed
A swelling of the ground;
The roof was scarcely visible,
The cornice but a mound.

Since then 'tis centuries, and yet each
Feels shorter than the day
I first surmised the horses' heads
Were toward eternity.

Emily Dickinson

O Cacilheiro

2008-06-18T10:52:00.004+01:00

Lá vai no Mar da Palha o Cacilheiro,
comboio de Lisboa sobre a água:
Cacilhas e Seixal Montijo mais Barreiro.
pouco Tejo pouco Tejo e muita mágoa.

Na ponte passam carros e turistas
iguais a todos que há no mundo inteiro,
mas embora mais caras a ponte não tem vistas
como as dos peitoris do Cacilheiro.

Leva namorados
marujos soldados
e trabalhadores
e parte dum cais
que cheira a jornais
morangos e flores.
Regressa contente
levou muita gente
e nunca se cansa.
Parece um barquinho
lançado no Tejo
por uma criança.

Num carreirinho aberto pela espuma
lá vai o Cacilheiro Tejo à solta,
e as ruas de Lisboa sem ter pressa nenhuma
tiraram um bilhete de ida e volta.

Alfama Madragoa Bairro Alto,
tu cá tu lá num barco de brincar
metade de Lisboa à espera no asfalto e
já meia saudade a navegar.

Se um dia o Cacilheiro for embora
fica mais triste o coração da água
e o povo de Lisboa dirá como quem chora,
pouco Tejo pouco Tejo e muita mágoa.

Ary dos Santos

O que o mar não diz

2008-03-30T15:23:00.005+01:00

A tua voz, sussurra-a as ondas em segredos marejados, perdidos pelo vento.

A lua escuta e reflecte a tua alma num beijo pálido, desenhado na areia fria.

Eu escuto-te. Escuto a tua melodia sem palavras, aflorada na planície recôndita do silêncio.

E tu contas... contas entre murmúrios adocicados aquilo que o mar não diz...

Naquela Nuvem

2008-03-25T18:24:00.004Z

Este tremer de queixo traz-me momentos que revivi num sorriso. O olhar de soslaio não me permite ver-te tal como és. Por isso uso uma lupa mágica. Daquelas que maximizam o esplendor daquilo que os olhos não conseguem ver. Não é isso que é realmente importante?

Reflexos, janelas e uma noite como outra qualquer

2008-03-05T19:23:00.004Z

A noite caiu depois de uma tarde de calores amenos. Perdeu-se a brisa de Primavera, mas a noite conseguiu trazer no dorso uma aragem fresca misturada com cores de lua.

Da minha janela vejo luzes nas outras casas. Brilhos dos outros. Cada ponto de luz traz em si um pensamento. Um momento distinto na vida de um anónimo que eu consigo imaginar e dar forma, apenas pela luz que sai por entre as cortinas. Pode ser curioso imaginar sorrisos e contratempos quando se olha um reflexo numa qualquer janela.

Meu poema

2008-02-29T20:15:00.007Z

Minha aventura de quimera desiludida

meu desalento

feito de pedaços de sorriso

minha saudade

apertada e livre

sincera e triste

minha viagem para o beijo doce,doce

simples da ternura

Minha alegria

meu olhar

minha pestana

meu brilho azul

meu luar

minha estrela

de calor brilhante

de lábios finos

minha dor de todo instante

que me faz calar os violinos

Por ti eu rio

em ti eu coro

por ti eu vivo

este sonho onde eu moro

em ti desalinho

em ti adormeço

meu poema

de palavras simples que eu não esqueço

Minha liberdade

minha delicadeza

meu mergulho num mar de subtileza

Assim eu sinto

amor de trova

alfazema jasmim aroma silêncio que se prova

assim eu grito

assim eu deito

amor-perfeito malmequer cravo do meu peito

Minha coragem

meu grande amigo

minha sorte de ter-te assim comigo

Minha alegria
meu olhar
minha pestana
meu brilho azul
meu luar
minha estrela

de calor brilhante
de lábios finos
minha dor de todo instante
que me faz calar os violinos

Por ti eu rio
em ti eu coro
por ti eu vivo
este sonho onde eu moro
em ti desalinho
em ti adormeço
meu poema

As pedras que o rio guardou

2008-02-28T13:17:00.007Z

Numa tarde de ares mornos e parados, daquelas que fazem um respirar quente no peito, o céu não se permitia a ter uma única nuvem. Só se ouvia o rio de quando em vez, misturado com os gritos das gaivotas. O rapaz atirava pequenos seixos à massa líquida e observava quantos saltos dava à pequena pedra na superfície da água. Fê-lo umas dezenas de vezes. Puxava o cabelo claro para trás e num gesto de pontaria, enquanto dobrava a lingua em jeito de concentração, lançava a pedrada no rio. Quem o observasse, tomaria-o por um garoto traquinola a brincar na linha fluvial. Mas não era. Os trejeitos de adolescente davam-lhe um ar juvenil, mas na verdade um olhar mais atento nas feições revelava uma maturidade vincada na pele. O que fazia ou em que pensava, talvez só o rio soubesse.

Um adeus, um recomeço

2008-02-24T14:56:00.007Z

Fizeste crescer no meu corpo um poema
Fizeste nascer um tempo diferente

Libertos de mágoas, partimos

Mãos dadas em busca de um sonho

E as mão enlaçadas calaram o riso de toda esta gente

Fizeste da vida um tempo de esperança

Tão cheio de sol em dias felizes

Nas mãos que nós demos

Havia promessas

O tempo passou

Que palavras são essas?

Em silêncio guardadas

Que já não me dizes

É tempo de te arrancar de mim

Tempo de escrever outro poema

Não pensar que tudo tem um fim

Só fica a solidão

Só fica a pena

Há horas, Há muitas horas por viver

Há dias de outros dias renascidos

Há mundos que ainda quero conhecer

E há sonhos noutros sonhos repartidos

Sabias que eu iria partir

P'la estrada difícil de ser mais mulher

O meu corpo foi chão que tu pisaste

Foi ternura que a pouco e pouco renegaste

Foi um dizer não àquilo que se quer

Não mais sentirei o calor dos teus braços

Não mais ouvirei meu amor à tua voz

Não mais trocaremos os nossos olhares

Não mais essa esperança de um dia voltar

És tu e eu

Somos dois

Ficaremos mais sós

É tempo de te arrancar de mim

Tempo de escrever outro poema

Não pensar que tudo tem um fim

Só fica a solidão

Só fica a pena

Há horas, há muitas horas por viver

Há mundos que ainda quero conhecer

E há sonhos noutros sonhos repartidos

Há horas, há muitas horas por viver

Há dias de outros dias renascidos

Há mundos que ainda quero conhecer

E há sonhos noutros sonhos repartidos

Maria Guinot, 1981 - Um adeus, um recomeço

U2 - One

2008-02-15T22:34:00.001Z

Porque às vezes sentimos que somos apenas um. Porque, quase sempre, é essa união que justifica uma vida. Ou ainda porque há quem tenha passado uma existência inteira a tentar encontrar-se e não conseguiu.

Cais do Desassossego

2008-02-11T22:57:00.008Z

Naquele cais de pedra lavada
As tuas ondas pedem para ficar
Trazem seixos, trazem conchas
Trazem segredos na espuma do mar

Nesse leito de encanto triste
Há aquela ternura que desagua na emoção
Há desassossego, há tormenta
Há a coragem de viver uma ilusão

No búzio que a tua maresia trouxe
Escutam-se as cantigas que a sereia guardou
Sinto o embalo dessa maré viva
Arrepio o gelo que nem sendo frio me desmotiva
Escrevo-te nas águas com o luar
Que por ti a lua desaguou

Naquele cais de pedra tão lavada
Gastam-se as minhas pedras de tanta solidão
Sonham sozinhas
Emudecem-se de tão lisinhas
Esperam p'los teus passos leves que deixas no chão

Há desventura nesse sorriso de água
Que traz um deserto de areia em turbilhão
Funde-se o meu ceú com o teu corpo de mar sem mágoa
Eu sou o cais que te espera ...apenas por paixão

Maria Guinot - Silêncio E Tanta Gente

2008-02-05T21:32:00.001Z

Eu sou, quase todos os dias, esta canção.Cada verso.Cada estrofe.Cada nota de piano.Já sentiram isso?

O Erro de Galileu

2008-02-02T17:29:00.002Z

Aprendi na escola que o mundo é redondo. Mas não é. O mundo é curvo e é por vezes disforme. Tem muitos lados. Faz muitos ângulos e muitas vezes faz um triângulo. Nesse triângulo passamos a vida a calcular a hipotenusa. Umas vezes conseguimos. E outras vezes ainda, perdemo-nos a fazer o cálculo. E quando erramos, nem sempre é fácil culpar Pitágoras.

Às vezes o mundo é perfeito e traz brilhos ao nosso céu. Sentem-se estrelas cadentes dentro de nós, mas num ápice a trovoada chega e leva aquilo que tinhamos de bom. Lá se foram as estrelinhas...

Mentiram-me, o mundo não é redondo! Não é uma bolha de sabão perfeita e lisa. De bolha, o mundo só tem a metáfora. Pode rebentar com um sopro. Pode desfazer-se e temos de tentar fazer outra. Quem me disse que o mundo era uma esfera, não sabia que ele pode ser um quadrado. Pode ser uma jaula. Pode ter quatro lados e pode prender-nos a uma ideia, a um jogo de vontades ou a um conceito.

Eu queria um mundo sonhado de mil formas diferentes. Onde fosse possível escolher a imagem que se quisesse. Sem moldes. Sem absolutismos. Sem obrigações impostas. Era assim que eu queria o meu mundo. Um dia faço um só para mim. Tipo: "Faça você mesmo, o seu mundo!"

Um dia vou provar que Eratóstenes e Galileu estavam errados.

2008-01-31T20:39:00.000Z

Disseram-me os sensatos que o amor é um estado de espírito que se solidifica ou desvanece. Estão errados. O amor não é um estado. É um momento que acontece e se eterniza. Posso conhecer-te outra vez?

As tuas violetas

2008-01-28T13:33:00.000Z

Há violetas em flor quando pestanejas e me estendes a mão
No teu jardim de sonatas e poemas de tom opalino
Nessa tua palma de sulcos delicados onde aflora a paixão
Dançam as estrelas onde se escreve o destino

Há violetas em flor quando pestanejas e me estendes a mão
Porque te sinto em pétalas de verdade que te escorrem dos dedos
Sorvo-te o néctar que naufraga a minha tripulação
Afogo-me nas tuas certezas que se fundem com os meus medos

O veludo das tuas pétalas arrepia-me a pele carente de ti
O teu aroma doce adormece-me a razão que já ninguém entende
Há violetas em flor quando pestanejas e me estendes a mão
Porque és metáfora de cor, sonho vivo e luar contente

As violetas valsam numa galáxia de beijos teus
Minha história de embalar que se conta e não se esquece
Sou marulhar de ondas que sorriem de ternura, És areal de esperança com dunas de candura
Meu rio dourado que o ouro desconhece

Meu sonho lindo. Meu fogo cálido de lucidez. Flor que ilumina, sorrindo. Meu amor de Pedro por Inês.

Há violetas em flor quando pestanejas e me estendes a mão
Apenas porque o desejo é flor sem Primavera
Minha trova linda, meu rouxinol, meu encanto de paixão
Meu soneto terno, meu madrigal de doce espera

Música em ti

2008-01-24T19:46:00.000Z

No bulício dos teus beijos solfejados, encontrei a melodia perene que me faz querer entregar a alma.
Entre colcheias de ternura e semínimas de bem querer, entendi que a minha partitura só podia ser dirigida pelo teu gesto musical sem espartilho de estilo.

Claves de sol iluminam, agora, a minha vontade a cada toque teu, como se o teu dó-ré-mi fosse a palavra mágica essencial para o meu apogeu sinfónico, antes ausente, e agora para sempre adjectivado na pauta do amor que acontece.

Música que ecoa em poesia muda, sem quaisquer palavras que a enalteçam. Apoteose melódica de uma grande composição que nasce de um momento de silêncio. Grito sem voz que consegue inebriar a mais surda das emoções. Requiem precipitado de um amor que nunca chegou a terminar.

Mariposas de cordas de violino flutuam no meu pensamento musicado à tua medida, como se o teu adágio me travasse os sentidos vencidos pela tua batuta que me destina a mergulhar no teu oceano de semibreves, compassos e semifusas.

Quero-te na minha ópera sem primadonnas, barítonos ou mezzo-sopranos que talvez, só iludam a nossa ária tão especial. Aquela ária que escrevemos os dois num pedaço de voz cristalina e que continuaremos a escrever até que se extinga a inspiração.

Quero que reste apenas o veludo vermelho da cortina que lembra o sangue que me corre acelerado quando te vejo sem o barulho dos holofotes a arder. No calor das luzes condenadas ao silêncio, consigo escutar aquela ópera que ainda não nasceu em nenhuma mente iluminada.

Só em ti e no teu colo. Porque no limite da tua pele, nascem cantos e trinados que em canteiros de arrepio conseguem fazer vibrar o meu olhar, e pestanejar os meus ouvidos.

Sou melodia desnudada. Desafino que (en)canta. Madrugada que anoitece. Lua que brilha e aquece.
Tu és música empertigada. Flor que se espanta. Aurora que enternece. Sol que vestido de prata, anoitece.

Posso tudo. Anulo o nada. Contigo assim. Para sempre.

(e)Ternamente

2008-01-22T12:52:00.000Z

Ontem adormeci no dorso da madrugada. Silenciosa, cálida e pacífica.; tão perfeita que me trouxe o sono sobre uma tela feita daquele linho que permite os melhores sonhos.Pediu-me que os colorisse. Que dramatizasse os meus sonhos sem medo de perder o equilibrio no traço.

Perdido dentro de mim, eu encontrei-me finalmente quando consegui encher de cor a tela que a madrugada me deu. Azul de céu, verde de prado, laranja de outono em degradé de tom sobre tom.

Sorri enquanto esboçava a tua figura sobre mil e um cenários de volúpia colorida. Os teus braços que acariciam, as tuas pernas que sabem caminhar sobre as estrelas, o teu rosto que sabe desenhar qualquer expressão... passo a passo, eu dei-te vida no meu mundo imaginado onde podes ser quem eu quero que tu sejas. Perguntaste-me se podias libertar-te daquela esquadria onírica e deitar-te a meu lado. Sem muito reflectir ou ponderar prós e contras, eu abri a janela de guilhotina da minha alma e deixei-te entrar.

"Não quero sair mais daqui!" disseste-me com um sorriso, levemente amuado, de criança que não quer ser contrariada. Passei-te a mão pelo rosto fino e beijei-te as pálpebras que protegem o teu olhar tão azul e precioso como uma safira. Os meus lábios só podiam libertar e alforriar para sempre algumas palavras:

"Mas sempre aqui estiveste,meu amor! Sempre aqui estiveste!"

Anda, vem espreitar!

2008-01-11T18:52:00.001Z

Anda, vem espreitar!
Vem ver como é o mundo daqueles que amam e não reclamam nada às nuvens. Ensina-me a voar em firmamentos paralelos que apenas uma criança consegue entender.

Sente como podes saltar de emoção em emoção, qual salta-pocinhas que sorri a a cada novo florescer.
Sinto-te comigo mesmo antes de perder o meu pensamento na tua imagem sempre espraiada em mim.

Anda , vem espreitar!
Deixa que eu te dê a minha mão e entrelace os meus dedos nos teus. Como fazem aqueles que vivem num mundo sem contratempos. Onde o tempo não demora nem tampouco se extingue com a rapidez de um pestanejar.

Anda, vem espreitar!
Vem ver acontecer o dia sem limites. Vem existir apenas porque assim aconteceu. Não penses no momento em que a lua, inevitavelmente, pintará de prata o negro do toldo que nos cobre.

Vem apenas assistir. Colhe comigo as flores daquilo que semeamos no olhar um do outro. Sente o aroma e lembra-te que esse perfume somos nós em mescla de alma. Só assim floresceremos. Só assim poderemos estar juntos.

Anda, vem espreitar! Eu já espreito. Tu ainda demoras?

Como se pétalas de malmequeres fossem

2007-12-08T01:25:00.000Z

Quero rasgar-te de mim como rasguei um dia todos os meus sorrisos só para ti.
Quero soltar as madrugadas sorrateiras, para que galopem em matilha no trilho daquilo que já fomos no nosso amor de ontem.

Quero desflorar todos os teus beijos, como se pétalas de malmequeres fossem, para que caiam no esquecimento da paixão que já não floresce

Não consigo mais soletrar o teu nome sem deixar cair por terra as letras que o compõem. Já nem o sei escrever. Ou sentir desmesuradamente. Aprendi a arrepiá-lo como neblina fria que gela mas desvanece.

Vou amar o calor do sol mas quero deixar de oferecer beijos a cada ameaço de chuva triste
Vou passar a amar a areia mas desta vez o meu castelo tem um muro de conchas maior do que a onda desconcertante

Quero desflorar todos os teus beijos, como se pétalas de malmequeres fossem, para que caiam no esquecimento da paixão que já não floresce

Quero desapertar o calor dos teus abraços ainda no meu corpo
Quero neutralizar o teu aroma nos meus sentidos
Quero apagar a tua vela acesa no candelabro da minha alma
Tenho de cessar o desencanto do tudo pelo nada, do preto pelo branco, do sonho pelo pesadelo.
Vou amar o absurdo e trai-lo com o surreal

Quero desflorar todos os teus beijos, como se pétalas de malmequeres fossem, para que caiam no esquecimento da paixão que já não floresce

Quero esquecer cada sorriso que desenhei, como pedras jogadas ao poço, para que caiam no charco do amor que já não acontece.

A princesa que dançava com as estrelas

2007-11-27T22:57:00.001Z

Era uma vez uma princesa de cabelos ondulados e sorriso subtil, chamada Verónica. A menina vivia num castelo de marfim de altas torres com vista sobre o algodão das nuvens. A princesinha gostava muito de dançar e muitas vezes caminhava sobre as pontas dos pés delicados, movendo-se como se flutuasse sobre um firmamento suspenso nas estrelas.

Certo dia um barão malvado, que frequentava a corte do Reino das Estrelas Cintilantes, resolveu pedir a mão da pequena princesa ao Rei. O monarca, hesitante com o pedido do barão, consultou a sua filha que prontamente confessou ao pai que não desejava casar com alguém que não amava de verdade.

O barão ao receber a resposta negativa do rei, ficou destroçado. Enraivecido e com o coração cheio de maldade lançou um feitiço na princesa Verónica, condenando-a a dançar eternamente num palco de estrelas e nuvens imaculadas.

Porém, a fada Gabriela, uma bondosa senhora do Reino das Estrelas Cintilantes, utilizou os seus poderes mágicos para modificar o triste destino da princesinha:

A princesa dançaria sobre um lençol de estrelas e nuvens, mas fá-lo ia sempre em movimentos circulares e iguais aos dos ponteiros de oiro do grande relógio de cristal que controlava o tempo no Reino das Estrelas Cintilantes. A dança da bela menina terminaria quando chegasse o dia em que um príncipe valente e enamorado, contemplasse a princesa Verónica e conseguisse vê-la a bailar na posição contrária à dos ponteiros de oiro do relógio.

Nesse dia terminaria finalmente o feitiço e a princesa viveria feliz para sempre com o seu principe valente.

Há quem diga que em noites de luar muito claro e cristalino, se olharmos o ceú iluminado pela lua, é possível ver-se a bela princesa a dançar sobre as estrelas empalidecidas aguardando o príncipe capaz de a ver bailar em sentido contrário.

A classe no cinema de Hitchcock

2007-11-25T17:15:00.001Z

Esta cena do filme "Topaz" de Alfred Hitchcock, apresenta uma cena de assassínio com laivos de requinte e bom gosto.

O pormenor do vestido púrpura que desabrocha como uma flor no mármore branco, é um momento icónico cheio de classe. São pedaços de cinema como este que honram o verdadeiro cinema.

Um senhor disse um dia...

2007-11-25T12:52:00.000Z

Um ilustre senhor das Artes e das Letras disse um dia que.. ""Estamos todos na sarjeta, mas alguns de nós olham para as estrelas."

Silêncio e tanta gente

2007-11-24T17:24:00.001Z

Às vezes não nos é possível atingir o verdadeiro significado de algo porque não estamos dotados das ferramentas necessárias para o fazer. Foi precisamente o que eu senti ao rever o video da cantora Maria Guinot no Festival da Eurovisão em 1984. Nesse ano da década de oitenta, eu era apenas uma criança incapaz de interpretar a beleza e a subtileza desta melodia tão singela e rara no panorama musical português.

Anos mais tarde, em 1993 quando eu era já adolescente, reencontrei a Maria Guinot no curso de Direito. Fomos colegas de faculdade e, apesar da minha tenra idade, ela apresentava-se como uma senhora generosa e afável muito apreciada pela turma.

Voltei recentemente a procurar informação sobre a Maria na Internet e encontrei o video da sua participação no Festival da Canção. "Silêncio e tanta gente" foi composto, escrito e interpretado pela Maria Guinot, na minha opinião, num dos mais belos e sentidos registos da música ligeira portuguesa.

Para partilhar comigo esta pequena pérola, basta "clickar" no título.

The way we were

2007-10-14T20:52:00.000+01:00

Fui recentemente desafiado , pela minha amiga Cátia, a participar num daqueles jogos que jogávamos no liceu.. :) Aqueles joguinhos que as meninas faziam com os seus caderninhos coloridos, cheios de perguntas, umas mais complicadas do que outras, e depois pediam à turma toda para responder . Como sou um rapaz que responde a desafios, cá vão as minhas respostas às perguntas da Cátia:

Olhos: Tenho quase a certeza que são verdes. Às vezes parecem azuis, dizem..
Cabelos: castanhos claros. No Verão ficam mais para o louro velho ;)
Altura: 181 cm
Ascendência: caucasiana, portuguesa e irlandesa. Para alem disto, nasci em Lisboa.
Signo: Caranguejo
Sapatos que estou a usar: Neste momento estou de meias. Sexy não é? lol
Fraqueza: Tenho tantas. Algumas já controlo muito bem.
Medo: Solidão. Não há nada mais triste e medonho que a solidão.
Objectivos que gostaria de alcançar: Tenho alguns, de facto. Mas o objectivo maior é sem dúvida sentir-me sempre bem todos os dias, tendo evitado a todo o custo magoar os outros. Se viver a minha vida de conciência tranquila, de bem comigo e com a vida, então cumpri a missão principal.
Frase que mais uso no Msn: Uso sempre coisas estranhas e, quanto a mim, poéticas. A última foi clouds in my coffee.. lol
Melhor parte do corpo: Gosto dos meus olhos e das minhas pernas. Ou são só as gajas que podem ter pernas giras? ;)
Pepsi ou cola: cola, com gelo e toneladas de limão
MacDonald's ou Bob's: MamaRosa no Bairro. Ui, aquelas lasagnas. :)
Café ou Capucino: Adoro café. Nem vou dizer quantos bebo por dia.
Fuma: yes i do.
Palavrões: Sei todos os palavrões. E por serem palavrões, só os uso em contingência.. ;)
Perfumes: Para mim..Eternity CK ou Insensé Givenchy. Para cheirar,. Magie Noire ...
Canto: ohoh.. uma cantoria jeitosa, sim senhor!
Tomo banho todos os dias: Claro que sim.
Gostava da escola: School is fun. :)
Acredito em mim: Quase todos os dias.
Tenho fixação com a saúde: Nem por isso. Talvez devesse ser um pouco mais.
Dou-me bem com os meus pais: Muito bem.
Gosto de tempestades: Têm o seu encanto quando estamos protegidos delas.

No último mês...
Bebi alcool: Bebi..confesso. :)
Fumei: O dia tem 24 horas? lol
Fiz compras: Nem que fosse no supermercado. Claro, sempre nas compras.
Comi um pacote inteiro de bolachas: Quasee inteiro...
Comi sushi: Este mês, não. Mas comi no mês passado. Vale?
Chorei: Não.
Fiz biscoitos caseiros: não sou muito dado a fazer biscoitos, mas faço uns bolos fixes! lol
Pintei o cabelo: Não.
Roubei: Err.. não.
Número de filhos: Zero.
Como quero morrer: a sorrir e sem dor. Já estou a navegar na maionese... lol
Piercings: Sim, na orelha.
Tatuagens: Tenho 3 tatuagens: braço, pé e ombro.
Quantas vezes o meu nome apareceu no jornal: Vai aparecer. Quando eu for Star. lol
Cicatrizes: Na testa tenho uma cicatriz grande. Quando tinha 5 anos parti a cabeça e com essa brincadeira foram 10 pontos.
Do que me arrependo de ter feito: Com intensidade baixa, arrependo-me de algumas coisas. Mas aprendemos sempre.. por isso, fica equilibrado.
Cor favorita: castanho, beige, e todos os tons terra derivados do castanho.
Disciplina favorita na escola: Acho que gostei de todas em fases diferentes.
Um lugar onde nunca estive e gostaria de estar: Tailândia
Matutino ou nocturno: Nocturno. É um frete acordar cedo. Lol
O que tenho no bolso: Nada. Nickles. Está vazio.
Em dez anos imagino-me: Mais sábio, sereno, e tremendamente feliz.

A

Asas de Borboleta

2007-07-08T22:13:00.000+01:00

Um rosto delicado em moldura de oiro com toque de seda.

Feições superlativas de graça, capazes de desmoronar o mais sisudo dos gostos estéticos.
Brilho ambarino em olhar de Deusa celeste que é omnipresente em todo o universo de adoradores daquilo que é belo.
Artístico. Perfeito. E tão efémero, aquele rosto que eu vejo.

Um dia dirão que pereceu ao tempo, mas que o fez graciosamente.

A vida chicoteá-lo-á para o endurecer de aprendizagem.

Desenhar-se-ão linhas na tez alva como sulcos em asa de borboleta.

Como asas de borboleta... naquele rosto de luz, translucido de crepúsculo sem madrugada.
Face de noite sem luar porque tem a intensidade do firmamento na galáxia dos olhos amendoados...
Um olhar de sonho sem nexo, num labirinto sem entradas nem saídas.

Mil uma palavras sem voz saem da brisa das pestanas
Que latejam como asas de borboleta
Leve, solta e graciosa
Como asas de borboleta...
Ela voa renascida da mais pura crisálida.

Só tu

2007-07-08T19:51:00.000+01:00

Há palavras que podem mudar em segundos um rumo de vida. Como se essas mesmas palavras tivessem o poder de transformar em certeza as pequenas e duras pedras existentes num caminho de grande dúvida. Foi o que aconteceu ontem. Ontem parei para escutar algumas palavras que já precisava ouvir há muito tempo. Foram palavras de uma amiga muito especial com quem eu partilhei muito bons momentos. A Isabel está ausente, distante e absorta na sua vida, mas sempre presente para dizer as tais palavras mágicas capazes de encorajar com doçura.

Obrigado Isabel. Ontem foi uma noite de dúvida. Nem a almofada, nem as estrelas ou as flores na minha varanda tiveram a firmeza de tranquilizar ou iluminar a minha mente turva. Só tu. Tu e a tua delicadeza de Audrey Hepburn, com quem te assemelhas por dentro e por fora.

Convido-te para um pequeno almoço com diamantes. Daqueles pequenos almoços animados onde sorrimos entre cada dentadinha num croissant doirado, e trocamos olhares de brilho intenso, tão intenso como a comoção de estarmos juntos outra vez. Seja num café reconfortante mas modesto, ou num espaço upscale estilizado, eu sei que nos divertiriamos genuinamente. Só tu, Isabel. Só tu.

A rapariga que ainda lia contos de fadas

2007-05-13T19:32:00.000+01:00

Ela coçou o joelho opalescente e apoiou o queixo nos braços. Os olhos bonitos pareciam perdidos num horizonte que só ela parecia conhecer. Era dificil quebrar aquele olhar castanho quando ela se encontrava acastelada naquele universo tão hermético. Lá cima, o céu cinzento embalava umas poucas de nuvens escuras que ameçavam começar a chover. Como se o único motivo que ainda as detinha de lacrimejar fosse a presença dela naquele jardim, qual deusa ou ninfa de um um dossel de algodão cinzento.

Não havia momento mais precioso no dia do que aquele em que ela podia finalmente estender-se na relva perto do canteiro de malmequeres. Fazia-o ritualmente todos os dias depois do almoço. Trazia sempre consigo um livro volumoso de contos de fadas, apesar de já ter passado a idade de acreditar em duendes e dragões, e debruçava-se sobre ele folheando-o com os dedos esguios. Muitas vezes detinha-se durante longos momentos a admirar as gravuras coloridas. Esboçava um sorriso e olhava para cima como se assim pudesse dar vida às imagens. Imaginava-as em movimento e muitas vezes incluia-se nelas. Alice era assim. Sempre perdida em universos paralelos , para ela muito mais emocionantes do que a normalidade no mundo dos humanos.

Uma brisa leve embalava-lhe os cabelos compridos e doirados. Os malmequeres baloiçavam em dança conivente com o vento e chegavam a tocar-lhe no rosto e nos cabelos. Ela sentia-se reconfortada pela brisa e pelos escassos raios de sol que conseguiam escapar ao bloco enegrecido das nuvens. Os olhos de Alice pesavam cada vez mais, à medida que terminava cada linha de texto do livro de contos. Os braços perfeitos escorregavam pela superficie brilhante do livro aberto até formarem um apoio ideal para a sua cabeçita pesada de tantos sonhos e fantasias.

Toc, toc, toc , ouviram-se de repente passos apressados. Alice ergueu-se e afastou os cabelos do rosto. Um coelho de fato de veludo vermelho passava junto a ela com um ar de garoto que acabara de perder mãe. O focinho branco de nariz cor de rosa apontava para um relógio dourado que acabara de tirar do bolso.

- Céus! Que atrasado estou! Onde estão o meu leque e luvas?

Noite de espanto

2007-05-13T02:16:00.000+01:00

Manuel pregava os olhos no breu do alcatrão húmido. Rosto rígido. Mãos nervosas, mas delicadas, no volante irrequieto. Perdido em pensamentos soltos pautados pela esperança de uma união passional, desta vez definitiva, recusava-se a aceitar uma ruptura atroz. O orgulho descarnado que mutilava a sua racionalidade ganhava por momentos à ira da subjugação. Um homem como o Manuel não poderia nunca deixar-se arrastar inconsequentemente, para o mundo labiríntico de uma mulher arrependida.

O firmamento aveludado de ébano era profanado pelo beijo pérola da lua. Maria perdia o olhar numa qualquer estrela. Eram tantas as estrelas, pensou ela. Procurava nos astros uma solução brilhante para o vazio opaco e tosco que ela sentia no seu âmago.

- Fazes ideia de quantas estrelas existem, Manuel?- perguntou ingénua, infantilmente hesitante.

- Perguntas porque um dia te disse que seriam tuas se as quisesses? São talvez milhares. São tantas em número como as injustiças e as cobardias que se cometem neste mundo! Ou talvez até sejam menos.. Sei lá.

Maria não encontrou nas palavras doridas que ouvira, a força para argumentar. Como se o espelho se tivesse quebrado num pedaço irreparável. Voltou o rosto para o vidro velado da janela e apeteceu-lhe gritar. Apeteceu-lhe abanar o homem que se sentava junto a ela e bater-lhe até que compreendesse o coração de uma mulher. O mesmo homem que ela amara pela primeira vez aos dezasseis anos. O homem com quem ela casara por amor e sem qualquer dinheiro. O homem que ela tratara, amparara e tivera filhos ; e agora tanto tempo depois, com dinheiro, posição social e respeito, a vida azeda-se até ao limite da podridão. Não poderia ser assim. O acto final da existência relacional não poderia findar efemeramente. O pano ainda não podia cair.

- Pára o carro Manuel, peço-te! - Maria tocava-lhe na perna rígida coberta pelo linho beige das calças. Voz firme. Sensata e firme. O homem obedeceu. Travou o carro com uma punhada ligeira no travão de mão e divertiu-se com derrapagem barulhenta que desflorou o silêncio da noite.

Ela escapa-se do carro. Bate com a porta em espasmo violento e caminha sobre os dez centímetros de vaidade que elevam os pés ainda bonitos. Não importava para onde. Caminhar sempre e para sempre. Maria desequilibrava-se nos seus passos curtos e afectados, e enervava-se pelo sentimento de dependência constante. Pela total inaptidão de ser livre e capaz de ser ela própria em pleno.

Manuel deixa o carro escuro na berma e segue-a pelos choros e perfume almiscarado. O aroma dela, Manuel reconhecia entre mil e um outros perfumes e bálsamos. A pele dela. O odor sensual que libertava no crepúsculo da cópula amorosa; tudo tão nítido e tão presente na alma de um homem perdido em oceano de dúvidas. Quase tudo tem uma razão de ser. Simplesmente assim e nada mais.

A floresta densa fundia-se com a escuridão recortada na copa das árvores. Da cortina de nevoeiro cerrada em bloco teimoso, o BMW emergia em marcha lenta rumo à estrada; vindo do passado e da recordação ancestral onde tudo valia bem a pena.

Viver

2007-05-02T21:10:00.000+01:00

Viver é um jogo de estratégia com regras tão complexas e densas como a idiossincrasia de cada um de nós. Se eu fosse uma peça de xadrez queria ser a rainha. Movia-me livremente e percorreria todo o tabuleiro.

Vertigo

2007-05-01T21:05:00.000+01:00

Existem poucos filmes que conseguem alcançar a excelência de Vertigo (1958). É simplesmente fabuloso em toda a sua complexidade e mestria.

Vertigo (1958) sabe apresentar uma história de mistério sem descurar a componente humana e todos os seus paradoxos: introduz uma fobia latente, mas não latente o suficiente para impedir uma obsessão; apresenta-nos um amor doentio, mas essa enfermidade não impede o ressuscitar de um amor ainda mais obsessivo.

Por toda esta miriade de facetas contraditórias, este filme é indubitavelmente um dos melhores que eu vi. Se a a feitura de um filme com este calibre qualitativo é apanágio de Alfred Hitchcock, não sei dizer com exactidão. Muito provavelmente é. Apenas sei que é imaculado.

Deus morre mas Frances Farmer vive

2007-04-05T15:41:00.001+01:00

Para as novas gerações, o nome de Frances Farmer é quase desconhecido. Mas mesmo assim, esta actriz americana já inspirou livros semi-biográficos, canções e poemas, e ainda filmes sobre a sua vida, como o desconcertante 'Frances' (1982) com Jessica Lange, nomeada para o Oscar de melhor actriz em 1983 com esta pelicula.

Kurt Cobain confessou admirar esta mulher que ousou quebrar as regras de Hollywood com a sua personalidade forte, franqueza crua e algum idealismo de esquerda. No albúm "In Utero", Cobain chegou a dedicar-lhe uma faixa denominada "Frances Farmer will have her revenge on Seattle".

A história de Frances é envolvente pela incerteza e sentido de injustiça que desperta em algumas situações descritas. De Estrela de Cinema a rebelde com comportamentos anti-sociais e problemas de alcool, Frances Farmer foi tida como alguém desenquadrado do Star System dos anos 40, acabando por passar vários anos em instituições de tratamento mental.

A teoria da conspiração nasce sobretudo pela sua posição socialista face a Hollywood e aos valores de uma América hipócrita na primeira metade do século XX.

Com apenas 17 anos de idade venceu um concurso literário realizado por um Jornal de Seattle. Escreveu um ensaio sobre a a morte de Deus, "God Dies" no original, onde colocou em causa a existência de um Deus poderoso que permite a proliferação da injustiça e a condenação dos inocentes. Se ele existe, segundo Frances, deve ter morrido, porque se assim não fosse ele não permitiria um mundo tão injusto como o nosso. Foi um escândalo na puritana cidade de Seattle, mas mesmo assim a pequena escritora venceu o prémio.

Mais tarde enveredou pela arte da representação. Começou a ler dramaturgia de qualidade e sonhou em ser uma grande actriz de palco. Queria ser uma actriz à séria, daquelas que brilham no momento certo, que recitam palavras sublimes e vivem o momento em tempo real para depois poderem sentir o calor de uma salva de palmas que ousa não querer silenciar.

O destino quis que a menina loira e talentosa fosse de facto uma belissima actriz. Conseguiu entrar na hermética comunidade do Teatro e mais uma vez vence um concurso de talentos. Como prémio pela sua prestação de qualidade superior, ganhou uma viagem à ex URSS, e com isso nasceu uma nova polémica na sua vida.

Frances foi para a Rússia e conheceu os melhores teatros de Moscovo. Voltou para os Estados Unidos algumas semanas depois e descobriu que a sua viagem tinha feito correr muita tinta nos jornais, preocupados com a possibilidade de uma menina americana ter sido aliciada para o Comunismo. Para ela tudo aquilo era um disparate. Conhecer o mundo e aprender coisas novas não significava nada mais do que isso mesmo: querer conhecer mais e melhor.

Toda a publicidade extra da viagem à Russia popularizou Frances nos Estados Unidos. Hollywood interessou-se na sua beleza loura e propôs-lhe um contrato de sete anos com a Paramount. Ela aceitou. Era o mais próximo daquilo que ela queria de verdade para si: fazer teatro e ser uma boa actriz.

Hollywood explorou a sua beleza em fitas que Frances considerava superfluas e desprovidas de verdadeiro valor. Tentaram glamourizá-la. Torná-la numa super estrela de estilo, elegância e vestidos bonitos. Mas tudo o que ela queria era representar com qualidade. Ser uma actriz, e não uma idiota de poses sexy em fato de banho e toilettes de gala.
Após alguns filmes durante os anos 30, dos quais se destacam "Come and get it" e o "The Toast of New York" com Cary Grant, Frances Farmer quis sair do agressivo sistema de estúdio e seguir o velho sonho de fazer teatro.

Ora nesta altura Hollywood não admitia uma retirada de cena tão atroz. Não compreendiam como poderia uma mulher tornada estrela de cinema, querer deixar de o ser e preferir seguir carreira num formato menos rentável e bastante menos mediático. Começaram aqui os verdadeiros problemas de Frances agravados pela sua personalidade forte e combativa, e algum infortúnio no amor.

Uma personalidade bem vincada misturada com inteligência não era suposto acontecer numa mulher tão bonita como ela foi. Frances Farmer viu o seu espirito quebrado por culpa de todos aqueles que não se esforçaram por a compreender: Hollywood que a via como uma ingrata e uma louca desbocada, a sua própria mãe que a empurrava constantemente para o mundo do glamour e dos guiões de cinema, e a sua própria solidão que a atormentava mais do que tudo.

O resto da história é o que de melhor se conhece e especula. Depois de uma série de conflitos em Hollywood, problemas de bebida e ataques de raiva súbita, Frances Farmer acabou por ser colocada em vários institutos psiquiátricos para tratamento. Escreveu-se durante muito tempo que sofreu atrocidades durante os tratamentos médicos. Diz-se também que passou por verdadeiras torturas experimentais, uma vez que a Psiquiatria ainda estava a dar os primeiros passos. E há ainda quem afirme que Frances chegou a ser submetida a uma lobotomia.

Na realidade o mais horrível que aconteceu a Frances Farmer foi nunca ter sido compreendida e respeitada enquanto ser humano com vontade própria. Hollywood deu-a a conhecer ao mundo, mas exigiu sempre um preço demasiado alto; a mãe de Frances vivia através da filha uma vida paralela com os sucessos no cinema e nunca compreendeu como poderia ela querer renunciar a uma vida de princesa do grande ecrã.

Tudo o que ela quis foi um pouco de compreensão e respeito pelo seu livre arbítrio. Não é pedir muito.

http://www.historylink.org/essays/output.cfm?file_id=5058

O Louco

2007-04-04T17:50:00.000+01:00

O louco não é aquele que segue em direcção contrária porque sente ou pensa de maneira diferente.
A maior loucura é aquela que trivializa um raciocinio, um acto, um desejo ou um destino apenas porque destoa da convenção maioritária do mundo.

O mais longe, Cátia! O mais longe...

2007-03-29T21:55:00.000+01:00

O mais longe que eu conheço é a minha própria profundeza interior. Nada é mais longe ou mais distante do que o meu pensamento absorto independentemente do espaço físico. Não há estrada perdida, linha de comboio quase infinita ou oceano interminável que me possam apartar daquilo que eu sou ou penso. A perenidade daquilo que somos é a prova cabal de que não há longe nem distância, quando somos feitos daquilo que é realmente puro e verdadeiro.

Aquele jardim

2006-12-14T20:54:00.000Z

Lembras daquele jardim secreto? Aquele dos cravos brancos onde brincavamos quando eramos inocentes?

Lembras do cheiro dos cravos?

Recordas como riamos deitados na relva e eu entrelaçava os meus dedos no teu cabelo?

Uma borboleta na ponta do teu nariz dava-te o poder de voar onde quisesses.

Depois convidavas-me a voar contigo. De nuvem em nuvem. De sonho em sonho.

Nunca esqueci o caminho para aquele jardim só nosso. Ainda sento na relva como se fosse ontem e tu ainda lá pudesses estar. O cheiro dos cravos brancos continua o mesmo. Vem senti-lo,vem...

Guardo de ti o melhor que foste

2006-11-03T09:47:00.000Z

Guardo de ti o melhor que foste
A inocência do teu sorriso de bondade cândida
A seda do teu cabelo, a segurança do teu colo,

Recordo as estrelas brilhantes na noite dos teus olhos
Lembro com ternura o aroma almiscarado da tua tez morena
E quando me acastelava nos teus braços, não havia limite no horizonte
Era o mundo sereno em universo de tranquilidade

Nasciam malmequeres silvestres na minha pele, a cada toque teu
Como se o mundo se rendesse à tua luz de pureza imaculada
Como se só tu pudesses soprar beijos sussurados em melodia perene
Ensinaste-me a ser gente; a dar o primeiro passo, a desenhar com as nuvens
Ensinaste-me a sorrir e a erguer o rosto na brisa da infância

Guardo de ti o melhor foste
Sonho contigo e assim volto a dar-te vida
Como se vivesses de novo no prado da minha memória
Guardo de ti o melhor que foste
Assim vives de novo e desta vez para sempre.

Às vezes

2006-11-02T16:58:00.000Z

Às vezes há uma lua que contemplamos, e não temos o poder de a adornar com mais estrelas,

Às vezes sonhamos o mesmo sonho, e queremos acreditar que haverá uma metaforização onírica na nossa realidade,

Às vezes nem há nada, mas buscamos a força para compensar como se houvesse tudo,

Às vezes somos nós próprios, e outras vezes somos o nosso próprio paradoxo,

Por vezes queremos voar bem alto, mas logo a seguir lembramo-nos que o nosso maior voo é a nossa imaginação; e ela já nos leva tão longe!

Adornar, sonhar, compensar, ser e voar com a imaginação.. às vezes, é o que nos resta.

A Escrava que parou o mundo

2006-10-30T21:15:00.000Z

Já agora, em sequência do post anterior ,sobre novelas e séries de TV, adiciono que quando era miúdo eu via novelas brasileiras porque a escassez de conteúdos televisivos era obviamente uma realidade presente nas nossa vidas.

Cada vez que penso no conceito de telenovela, vem-me à ideia a imagem da actriz brasileira Lucélia Santos. Talvez porque ela tenha tido um papel preponderante na televisão brasileira nos anos 80, ou ainda porque o meu imaginário infantil guarda dela uma imagem simpática. Já que menciono o nome da actriz Lucélia Santos, e após uma pequena investigação na web, informo que de facto ela teve um papel de destaque na ficção televisiva dos anos 80, tendo participado em êxitos com "A escrava Isaura", "Ciranda de Pedra". "Sinhá Moça", "A Guerra dos Sexos" ou "Vereda Tropical".

A "Escrava Isaura" da Rede Globo, detém o recorde de exportaçao de telenovelas brasileiras para mais de 90 países e continua ainda hoje a ser o ponto de referencia na carreira de Lucélia Santos. Outra curiosidade engraçada, foi descobrir que na Bósnia durante a exibição da novela "Escrava Isaura" , havia um cessar fogo na guerrilha... como se o conflito do mundo real nao importasse face às infelicidades da pequena escrava, que tal como os combatentes nos Balcas, lutava pela sua liberdade. :-)

http://www.arquivoluceliasantos.com/fichatecnica/novela/escravaisaura.htm